Colección féminas leonesas

La mujer con cuerpo de muchachita. La veo casi todos los días al comenzar el paseo. Tiene la piel de un dorado tostado, o de un bruñido ceniciento, poco normal en latitudes carentes de playa en las que suelen abundar morenos de andamio, y cuerpos de tapa, de pincho, y de chato. Se admira en ella un cuerpecito menudo, delgado y frágil como el de un pajarillo. Durante los meses de invierno lo disimula entre ropones holgados, deportivos, a la vista de los cuales ni una imaginación fecunda y profundamente admirativa  podría adivinar lo que alberga debajo. Sus piernecitas son de una delgadez estremecedora. El otro día llevaba unos pantalones cortos a los que les quedaba demasiado tramo para llegar algún día a ceñir sus proyectos de muslo. No obstante, que sus pilares fuesen endebles, no significa que no fuesen rectos, bien definidos, y con un principio de musculatura que quizá en otro tiempo perteneciesen a una atleta, a una gimnasta, u a otra especialista en algún deporte en que la genética no fuera demasiado exigente. Sus muñecas apenas sostienen las pulseras que las adornan, y sus brazos abultan lo mismo que sus piernas, aunque proporcionalmente mucho menos. Carece, en fin, de toda forma femenina. Y, sin embargo, esa mujer es atractiva. Hay algo en ella, tal vez, como dicen los poetas, en el aura que desprende, que cautiva. Su andar indiferente, su mirada acechante, su estilo imperturbable. Lo desconozco, porque no sé muy bien qué es lo que define a la persona. Qué nos hace tan diferentes, y a la vez qué nos hace  tan iguales. Cuál es nuestra esencia, aquello que nos define y nos marca en la vida. Por qué a unas personas les despertamos cariño, afecto, cercanía, y a otras, en cambio, odio, rechazo, una profunda animadversión. Quizá la vida consista precisamente en averiguarlo. O tal vez tan solo en vivir desconociéndolo.