Pajarero y la vecina del quinto.

Buenas a todos, vengo un poco mosca de la prensa de hoy. En el País escribe Savater, pincho y, a pesar de encontrarse dentro de los artículos gratuitos me deniegan el orgasmo que me produce su lectura, ¿suscriptor yo del País? no fumo gracias. En ABC venía una viñeta curiosa del maestro Mingote, en la misma aparecía una señorita de las de hoy, de esas que no enseñan mas carne porque ya esta todo visto, la pobre se quejaba de porqué al gobierno se le permite hablar con los terroristas, que matan, asesinan, humillan a sus víctimas y al común de los españoles y, a ella no se le permite salir con Javi, que es sólo un sinvergüenza. Yo opino lo mismo, Javi es un sinvergüenza. Dicho lo mas anfibológicamente que está a mi alcance.
Pasado el exordio, que no es ni lo mas fácil ni los mas difícil, es lo que es, vamos con el asunto a tratar. Podéis pensar que voy a hablar de un recinto o lugar donde se guarecen los pájaros de todas madres, los que sólo tienen una, anidan en uno, por aquello de la unidad familiar en la declaración conjunta de IRPF, pero no. También, vuestro pensamiento puede discurrir a la vera de alguna canción popular, como aquella que decía, “si te quieres casar con las chicas de aquí, te tendrás que venir a León a vivir”, pero tampoco. Así pues, ¿qué, quién, por qué, cuándo o dónde?, las cinco uves dobles del periodismo de ayer -al de mañana se le añadirá ¿cuánto? por la relevancia del parné en nuestra life- ¿cuál responde al post de hoy?, pues la afortunada es Who. Si, es who porque se trata de un vecino de mi barrio, de los inveterados del barrio del Crucero, de aquellos que ya estaban aquí cuando llegamos y nadie le vio llegar y quedarse, como la esfinge de Gizeh, un enigma inextricable. Hay una maraña de teorías conspirativas acerca de éste personaje y ni un solo hecho objetivo que permita afirmar impepinablemente es esto o aquello, solo se que es, y a mi por el momento me basta. Porque ya sabéis que en el amor y en la historia, una sola verdad haría verdaderas todas las cosas, pero una sola mentira, se lleva toda la sustancia de esas cosas. Con lo que trataré de explicar algunas cosas que han llegado a mis parabólicas y otras que he visto con mis propios ojos.
Forma parte de los Cuerpos y Fuerzas de Jubilados con Cachaba de Madera Maciza del Estado (CFJCMME) o al menos está prejubilado o sufre una incapacidad física-psíquica que le imposibilita desempeñar algo, lo que sea. El caso es que bebe. Si, esa es la verdad, Pajarero es un borracho y no es rumor, esto lo he visto yo. La verdad es que dinero tiene, porque llega todos los días cocido, da igual que sea lunes o domingo, el empieza la semana como la acaba, a gatas.
La razón que me ha llevado a hablar de él no la se, os lo esperabais ¿verdad? El caso es que antes de sentarme aquí a darle a las teclas me asome a la ventana, pasaba por debajo y me dije, voy a hablar de él, y en esas estamos.
Cuentan las lenguas viperinas de mi barrio que de joven tuvo un lupanar que quebró, con lo que nuestro encopetado y linajudo proxeneta se vio abocado a deambular durante años, hasta que el destino lo trajo a mi barrio, a la casa de al lado. Yo no tengo ninguna clase de prejuicio contra los alcohólicos, pero en éste se dan ciertas manías que me tocan el arco de triunfo. Él vive en un quinto y su puerta de portal es idéntica a la de mi casa, con lo que el buen hombre cada día, cuando vuelve a casa tropezando con su propia persona, se empeña en entrar en mi portal en vez de en el que le corresponde. El caso es que en alguna ocasión se encuentra la puerta abierta y sube hasta el mismo piso en el que él vive, pero claro, con las correspondientes personas que moran en mi bloque, con la mala suerte de éste señor, de ir a parar a la vecina del quinto, mi vecina del quinto, que de por si desprende mala leche, irradia iniquidad por doquier y, tiene un despertar…da gusto escuchar como se vocean ella y mi padre cuando llegan las calenturientas reuniones de la comunidad de vecinos , ya le he dicho a mi padre que tenga cuidado, que recuerde que tiene familia (mi padre), pero nada, es verla y a mi padre se le olvidan mis pacíficos consejos y se decanta por decirla que es igual que su madre, como habréis deducido, de bruja, que no de guapa. El caso es que la mujer cuando abre a esas horas de la noche no penséis que se asusta o muestra incertidumbre por ver a quien se va a encontrar al otro lado de la puerta que va, me ha dicho mi padre, muy cotilla él, que sale nuestra vecina directamente con una escoba dando voces y agarrando al pobre hombre del jersey y lo lleva hasta su portal. Diréis que qué paciencia tiene la mujer de llevarlo ella personalmente y no llamar a la policía, pero creo que lo hace adrede porque así descarga su tensión en el señor, no se, me da que el pobre hombre le sirve de terapia.
Esto va a ser todo por hoy, cada vez tengo menos tiempo y estoy mas ocupado, con lo que esto se irá volviendo mas escaso y mas espeso, paciencia, todo pasa y volveré refulgentemente o, simplemente volveré. Un saludo a tod@s.