Pasear es un placer. Pero hacerlo cuando el sol está en pie de guerra: sofoca, agota, desgasta. Incluso las verdes hojas de la arboleda bajo la cual me doy estos homenajes diarios, dan la impresión de estar suplicando un poco de clemencia provisional, una brizna de piedad, un indulto intempestivo a la madre naturaleza. Mientras me desperezo paulatinamente del sopor que me causan bocados todavía recientes, advierto en los jóvenes que me encuentro en ese lapso temporal vespertino que van escuchando, absortos, ensimismados, sus modernos y minúsculos emepetrés, como dándose una importancia casi televisiva; y en las jóvenas, qué decir de las jóvenas, reparo admirado en cómo observan con angustia inefable que les ha crecido el trasero de un modo asombroso de un año a otro. Y mirándolas sonrío, regocijándome en la distancia: desconocen, las pobres, que un pandero generoso conforma los castizos airbags de los que la graciosa genética dota a aquellas hembras pulquérrimas que tendrán una vida nocturna envidiada, una profusa actividad marital, una fogosidad ignífuga e inagotable. Y también hay cabida para la buena literatura, aunque en potencia, sin desarrollar, en grado de tentativa, y en tiza sobre la calzada: “León, cuida de mi morena que la quiero”, anónimo.