El charlatán

La viña del Señor es abundante, variada, para todos los gustos. En este mundo ciertamente maravilloso, existen una serie de seres magníficos, vistosos, bien hechos, que tienen como común denominador, como hálito que les insufla vida a todos, el desmedido uso de la palabra. Hasta tal punto esto es así, que bien pudiera pensarse que con el desprendimiento de la misma estas personas engordan, su tez cobra color, sus carrillos se tornan carnosos, sonrosados, casi comestibles, su pecho, en apariencia endeble y desvencijado, se troca en robusto tronco de roble, más fortalecido y bello cuantos más años dibujan sus naturales hebras.

Una de las ínclitas ramas de la filosofía oriental, tan pródiga en enseñanzas como exigua en el calado de su sabiduría en estas tierras de linaje latino, llamada el taoísmo, aseguraba ya hace miles de años que quien sabe mucho, habla poco. Pero los orientales, rodeados de paz, sosiego y naturaleza, entregados a la contemplación de sus almas puras y desnudas, en aquellos tiempos, debían de desconocer que a miles de kilómetros existían países cuya entrega reflexiva se reducía a festines embriagadores de bebida, carne y lo que posteriormente la doctrina cristiana vendría a denominar pecado. Aunque hay más, ni que decir tiene que uno de esos países verbeneros, jaraneros, tan formidables antaño... hogaño es España. En nuestras raíces tenemos la respuesta a nuestro presente. Bien lo sabían Carl Gustav Jung, Sigmund Freud o Arthur Schopenhauer, aunque por orden inverso, claro. Pero volviendo a los orientales, que al efecto de lo que me traigo entre manos hoy me han caído en gracia, además, decía el sabio Confucio, allá por el siglo V a.C., que las personas somos dueños de nuestros silencios y esclavos de nuestras palabras. El conocimiento de esta máxima, en apariencia tan simple, por las personas que nos rodean, haría, sin duda alguna, de nuestro país, y de nuestro deambular por él, un lugar mucho más apacible, relajado, encantador, por supuesto, mucho más educado.

En cambio, vengo observando de hace unos cuantos años para nuestros días, que el español de a pie es absolutamente ajeno a las enseñanzas orientales. Es más. Tengo la sospecha, sólo la sospecha, de que es absolutamente ajeno a cualquier enseñanza. Y así, pues algo hay que enseñar, lo que en realidad muestra es su propia ignorancia, sus propias carencias y sus muchos y exóticos defectos. Uno de ellos, cómo no, es su locuacidad vacua, estéril, fútil; y, en cambio, tan atrayente.

Cuando el adolescente que fui se decantó por estudiar leyes, en mi barrio, pues aquí todos nos conocemos, se creían que en su lista de conocidos iba a ingresar uno de esos charlatanes que con tanto esmero y donaire no dejan una berza en su puesto los sábados en la plaza del mercado. Por el contrario, no sé si con sorpresa del vecindario, éste que les escribe cada vez habla menos. Sobre todo con las mujeres. Y excepcionando, claro está, a la familia, para la que siempre sobran todas las palabras que para los demás faltan. Es más, tengo la firme convicción, de que quitando a mi familia y a mi círculo de amigos más cercano, el resto de conocidos, se ubiquen en el barrio, en el pueblo o en la propia noche, tienen la impresión de que a mi señora lengua se la comió el gato. Por alguna circunstancia muy curiosa ahora mismo tiendo a callar, observar y hablar lo menos posible, recordando, quizá, aquello que me decía mi abuelo relativo a que al estar callado, además de disminuir la ingestión de moscas, se está mucho más guapo.

Sin embargo, la sociedad no entiende los silencios. Peor. Los malinterpreta. Y así, al silencio por la ignorancia o el desconocimiento se le tilda de sabia reserva y silente cogitación. Y a la nada acústica provocada por el pensamiento que han producido unas palabras, una escena o una lectura se la califica de intonsa. Si no habla es porque no sabe, dictamina el pueblo, empapado en muchas y exquisitas lecturas, y avezado descubridor de lumbreras por doquier.

Este “mal español” no es nuevo. Larra ya denunciaba en sus extraordinarios artículos que en España cuanto menos se sabe de un tema más se habla de él. Y que cuanto menos cultivada es una persona más complicado se vuelve hacerle cerrar la boca. En una óptica más actual, el maestro Ignacio Camacho, nos recordaba en uno de sus magníficos artículos que nunca debemos discutir en serio con un tonto, pues siempre hay quien no se apercibe de la diferencia. Pero, y ahora cito a Arcadi Espada, así va España.

El charlatán es el primero en ser invitado a una reunión, la índole de la misma, poco importa. El primero al que se le ríe la gracia, aunque ni pizca tenga. El primero en abandonar el barco cuando la conversación se torna seria, y el terreno se vuelve abrupto para sus muchas chanzas y artificios. Pongamos un ejemplo cualquiera, sin acritud, que diría una amiga mía, además abogada: entre un abogado que parlotea como trina un pajarillo, aun sin sentido, y un letrado callado, pero con un conocimiento más profundo y exacto, aquel lego que asista al juicio se quedará impresionado por la facilidad de palabra mostrada por el más ignorante, y, en cambio, desdeñará el carácter observado de quien ostenta silente su defensa técnica. Es muy probable, empero, que a pesar de la gran cantidad de palabras inanes soltadas por el habilidoso abogado, el juez termine dando la razón, si también se la dan los hechos y las pruebas de los mismos, al abogado que menos hablaba. La respuesta del pueblo, sin duda, será la sorpresa: ¡con lo bien que hablaba el abogado!, el juez es un ignorante. Pero qué gente la española, no me digan, siempre confundiendo la calidad con el peso de lo que se muestra.

Como decíamos ayer: “tal es el orgullo del hombre, que más quiere declarar en alta voz que las cosas son incomprensibles, cuando no las comprende él, que confesar que el ignorarlas puede depender de su torpeza” Mariano José de Larra, Artículos de costumbres.

Exactamente. Luego, hay gente que cree saber leer; esto es, identificar los signos, los grafemas correctamente, como si una criatura de 5 años no fuese capaz de hacer lo mismo. Incluso hay quien confunde, un osado, sin duda, la velocidad con la auténtica capacidad de sus aptitudes. Arcadi Espada, en su epístola de hoy, habla claro, alto:

“Hay un ejercicio muy fácil de hacer en un aula universitaria. Hacer leer en voz alta a los muchachos. Es un ejercicio que a mí me hace sufrir de veras. Es posible que una lectura correcta y semánticamente entonada sólo dé una apariencia de entendimiento. Pero estoy seguro de que nadie que no sepa construir esa máscara tiene la menor posibilidad de entender”.

Entonación, signos de puntuación... ah, utopías de la sociedad.

Por su puesto, don Arcadi, una gran mayoría de estos universitarios que defienden con tal denuedo que Bolonia es el quinto jinete del Apocalipsis, no han abierto un periódico o un libro en su santa vida; y si lo han hecho, dudo, con tristeza XXL, que hayan logrado comprender un mínimo, aunque honroso, porcentaje de su contenido. En cualquier caso, pienso que se habrá dado cuenta de que las protestas, las sentadas, esas vocecillas que claman contra la ominosa injusticia social, esos hornillos, esos porros… provienen de una juventud con ideas, naturalmente, de izquierdas. El compromiso no debe tener una dirección ideológica, es algo, creo yo, personal: hay que tener en cuenta que la multitud suele provocar, inexorablemente, que el rebaño no sepa por donde pise.

Mañana habrá, seguramente, entrada. No pude resistirme, ustedes comprenderán. En mi época universitaria las protestas, en León, estaban acaparadas por las lúcidas y cultivadas mentes que salían, algunas aún no y ya ha llovido, de la facultad colindante con la de Derecho: Filosofía y letras, siempre tan marxistas. Los de Derecho éramos los pijos, los fachas, los de derechas: por tanto, ya se sabe, ni voz, ni voto.

Buen fin de semana.

Hebdomadario

Nota del blogmaster: a partir de hoy este blog se actualizará (lo actualizaré, no piensen que esto está poseído ni nada por el estilo) una vez por semana. El tiempo, como la vida, apremia. Y a él me debo. Es una lástima, créanme. Me resulta más fácil, pero mucho más, actualizar todos los días que sólo una vez por semana. Pero así es la vida; y mi vida, claro. Trataré de escribir una entrada los Viernes, Sábados o Domingos. Cuento con su presencia. Les tengo fichados. Buenos días. Y gracias por leerme.

Ryanair vuelve a la carga. Así como el correspondiente paisaje: sexistas, llamados así por sexistas. Muy propio de España, país, por otra parte, plagado de entendidos: consejos vendo, y para mi no tengo, que dijo, seguramente, otro entendido. La lógica manda: o todos, o ninguno. El calendario de este año lo conforman una serie de señoritas que han superado, entiendo que con buena nota, una sesuda entrevista seguramente cargada de elementos muy variados, sumamente interesantes. Dice María Jesús Ortiz, portavoz del Instituto de la Mujer, que no ha perdido el tiempo y ya ha denunciado, que “considera que las imágenes muestran a las mujeres como objetos sexuales y representan un ataque para la dignidad de las mujeres trabajadoras en general”. Muy bien señora o señorita Ortiz: y a los bomberos que los zurzan, por machotes. Señor Zapatero, ¿para cuándo un Instituto del Hombre? Porque yo quiero uno ya. Mire a ver si le dice a su querida, joven y guapa ministra Bibiana, que eso de la igualdad, lo mismo, pongámonos por caso, también es para los hombres. Y no es por mí, que, al fin y al cabo, estoy más bien, más bien, tirando a bueno. Es que habrá, vamos a suponer, pues de todo hay en la viña, quien se sienta mancillado cada vez que sale uno de esos cachitas con el cerebro en los calzoncillos o en los bíceps anunciando colonias. Pero ya saben ustedes que aquí no passssa nada (copyright Antonio Burgos); porque oler bien nunca ha sido una cuestión de reclamo sexual o reclamación sexista, sino de higiene personal, siempre tan necesaria. Por lo demás, ser objeto sexual, en un hombre, no es indigno: sino, generalmente, una utopía. Quién lo fuera; mujer, quién lo pillara.

Vanguardia. Olga Rodionova. El cuerpo es el lienzo. La mujer es la obra. La piel a disposición de ojos profanos, legos, ignaros del arte contemporáneo: matrioska subjetiva de percepciones ambivalentes.

.

Naturaleza humana. Uno de los orígenes históricos que se atribuyen al término inglés OK, pueden comprobarlo en Wikipedia, es el referido a su aspecto contable. Así, en la Guerra de Secesión norteamericana, “cuando no había ninguna baja en los campos de batalla, se anotaba 0 killed (ningún muerto) en una pizarra, que en su forma abreviada corresponde a 0K”. Era un método frío, impasible, matemático. Los egipcios, en cambio, recurrían a un procedimiento un poco más exótico: “Terminada la batalla, los egipcios recurrían a un sistema un poco peculiar para conocer cuantos soldados contrarios habían muerto: les cortaban el pene y luego los amontonaban para que los escribas recogieran en sus papiros las cifras oficiales de muertos. Y es que siempre ha ocurrido lo mismo, los generales dirigen las batallas y se llevan la gloria, pero son los sufridos soldados quienes pierden la vida”. Pueden comprobarlo en esta página, aunque el dato lo leí por vez primera en la revista Muy Historia. En la imagen de arriba, más solemne y actual, pueden ver el aspecto reciente que ofrece una playa californiana que mantiene las cruces en recuerdo de los soldados caídos en la guerra de Irak. Sobrecogedora, emotiva, fascinante. Testimonio de la condición humana. El hombre es ese ser capaz de albergar en su interior igual proporción de virtudes y defectos, de probidad e iniquidad, de bondad y maldad, como el calor y el frío, el día y la noche, el yin y el yang: fascinado por encontrarse inmerso en un gigantesco mecanismo matemático, del que apenas es consciente.

.

Y por último, esta versión del Tico Tico, a cargo del gran Paquito de Rivera. Tiene razón Fernando Trueba, cuando afirma que escuchar uno de sus solos alegra el día a cualquiera, no me digan. Los cubanos son fantásticos. Extraordinarios. Atesoran un talento incalculable, inmenso, inabarcable; y eso que, como decía el anuncio de Malibú, se toman la vida sin ápice de estrés. Dan la impresión, sólo la impresión, de no tomarse nada en serio. Y luego, nos ofrecen estos magníficos resultados para los que no hay palabras. Sencillamente fabulosos. Aunque, eso sí, algo hay que achacarles. No sé si saben que el maestro cubano tiene una biografía titulada Mi vida saxual. El título se las trae, claro. Aún recuerdo hace años, cuando lo encargué en una librería, como me sentí algo ruborizado al pronunciar su título. E incluso me vi obligado, moralmente, a explicarle al anciano librero que era saxual y no sexual, debido a que su escritor era un egregio saxofonista. Pues bien, el libro, hilarante y escrito con un gusto verdaderamente exquisito, está plagado de anécdotas de su vida de músico, a cual más divertida. Aunque pienso que sería harto dificultoso encontrar a un músico cuya vida pueda ser calificada de sosa, aburrida, insulsa, insípida, desabrida. En una de estas anécdotas, fresquísimas, que diría Arcadi Espada, nos muestra un fiel retrato de los cubanos, y su carácter, que es su salsa: “cuando una persona de cualquier parte del mundo va a un museo a contemplar la obra maestra de un gran artista, suele quedarse anonadado, asombrado por la grandeza de lo que contempla, y no puede hacer otra cosa que alabar la mano creadora de tal fenómeno; un cubano, en cambio, dirá que a él no le dio por la pintura”. Esto no viene de la globalización, claro.

Cogitaciones nocturnas:

-Pienso que el pan cría mucho tonto, pero aún no he escuchado a ninguno quejarse de serlo.
-Pienso que la mujer tiene que ser una criaturilla extraordinariamente atormentada por la cantidad de sandeces que escucha en una noche de boca de los hombres.
-No hay babosos: hay triunfadores.
-Contra todo pronóstico, en un pub, y aun en la oscuridad, hay mujeres capaces de discernir a un hombre amable y educado, aunque no sea muy guapo, y agradecerlo con una sonrisa o una mirada.
-Fiarse de las apariencias, es fiarse de un traje, fiarse de un momento: ponerse a disposición de lo efímero.
-Hay mujeres a quienes gusta pincharse con el rostro de un hombre.
-Otras, los prefieren afeitados.
-El tamaño no importa. Vale. Pero convence.
-Cuando en un pub se produzca una refriega, y su natural disposición le lleve a quedarse mirando como un bobo la escena: considérese afortunado, si no es a usted a quien terminen mirándolo como a un bobo.
-De noche, casi todos los gatos son pardos.
-Las mujeres, siempre lo tienen más fácil.
-Hay personas que se sienten superiores a los de su especie: no les salude, su inofensiva conducta les confirma su propio engaño.
-Trate con mucho respeto a los porteros calvos, gordos, de casi dos metros y con la mirada como perdida.
-Cuando presente sus respetos a una señorita, y ésta le mire con indiferencia, nunca piense que insistiendo va a cambiar su forma de mirarle.
-Si durante la noche le entran ganas de hacer pis, lo que sería hasta normal, acude al baño, y observa que el caballero de al lado inclina ligeramente la cabeza para observarle ya sabe qué: sonría e imite su conducta. Luego me cuenta que pasa.
-No pregunte a la futura novia de un amigo suyo si se maquilla las tetas. Máxime, si ha sido su amigo quien le ha pedido que lo haga.
-Baile. Si no sabe: búsquese un estilo propio de hacer el idiota.

Evolución de una "Reina"

Hoy, sólo dos cosas:

Este maravilloso gráfico, visto en el estupendo blog de Manuel M. Almeida, A buenas horas…, que sigo a diario desde que me entró el juicio de un modo tan molesto, hará unas dos semanas:

.

Y esta entrada de Nacho, en Microsiervos, que demuestra que topar con la iglesia ya no es lo que era.

No me gusta utilizar el lenguaje coloquial, tan alto y tan claro, que con frecuencia telediaria manosean en mi barrio por cualquier bagatela; pero hay veces que a uno lo obligan a recurrir a determinados diccionarios: sin duda, hay formas más dignas de bajarse los pantalones.

.

Esta columna de la autora de La hermandad de la sábana santa, La biblia de barro, La sangre de los inocentes…pidiendo que la alianza de civilizaciones excluya nítidamente la incivilidad: aún no se ha enterado de que no hay peor ciego que el que no quiere ver.

.

Ussía, pidiendo que las Organizaciones No Gubernamentales, no se Gubernamentalicen, aunque en la viña, siempre abundante, haya buenos DesNogubernamentalizadores. Por si hiciera falta aclarar el último término, aunque me fío de ustedes, creo recordar que fue en segundo de Bachillerato, en la asignatura de Filosofía, y, precisando, en la parte de Lógica, cuando aprendí aquello de que la doble negación, tanto en la Lógica Aristotélica como en las Leyes Matemáticas del Producto, tiene como resultado un alma gemela. Resulta fascinante comprobar cómo principios de las disciplinas, en ocasiones, cobran vida.

.

Pese a las apariencias, esto que ven en la foto de arriba, no es un Pokemon. Ni una chuche, como gráfica y acertadamente lo describe el artículo del XL semanal. Es un Nudibranquio: lo tóxico es su alimento y auxilio, adoptan el aspecto de lo que comen, pican, son promiscuos y bisexuales: lo mismo con uno que con dos, que dicen en mi barrio. En fin: me lo pido para Reyes.

.

Mañana estaré en el pueblo. Espero llegar a tiempo para colgarles algo. En cualquier caso, recuerden: la vida es un gran post, no me digan. Pasen un buen fin de semana. Gracias por aguantarme.

Correspondencias/ Anay

CANCIÓN PARA ESE DÍA

He aquí que viene el tiempo de soltar palomas
en mitad de las plazas con estatua.
Van a dar nuestra hora. De un momento
a otro, sonarán campanas.

Mirad los tiernos nudos de los árboles
exhalarse visibles en la luz
recién inaugurada. Cintas leves
de nube en nube cuelgan. Y guirnaldas

sobre el pecho del cielo, palpitando,
son como el aire de la voz. Palabras
van a decirse ya. Se escucha
rumor de pasos y batir de alas.

JAIME GIL DE BIEDMA


A la memoria de los dos soldados españoles fallecidos en Afganistán.

“El mundo se divide entre los que reciben los problemas ajenos como propios y aquellos que se descuelgan de sus problemas para que formen parte de tu equipaje. Cuando alguien nos venga con un problema, preguntemos enseguida: ¿me vas a dejar el problema o te lo llevas?” Juan Cruz

.

“Kant decía que la paloma vuela gracias a que el aire le ofrece resistencia. En un mundo sin ese molesto viento que nos mete arenilla en los ojos, no podrían existir los aviones. Si nada se te opone, no eres nada. Nos construimos gracias a que algo se resiste a nuestra construcción. Y nuestra forma física e intelectual, la de cada uno de nosotros, es el resultado de ese enfrentamiento y de los millones de detalles, variantes y matices con los que tropezamos a lo largo de nuestra existencia” Félix de Azúa

.

El Real Madrid, tras el Real ridículo de ayer por la noche, a estas horas, busca entrenador. Los mismos que encumbraron a un míster mediocre, fanfarrón y extraordinariamente pedigüeño ahora le están buscando sustituto. Incluso son ellos, dado que no hay atisbo de noticias al respecto en el club, los que están poniéndole un ultimátum. No conviene estar a mal con la prensa política o deportiva en los tiempos que corren: cualquiera les tose.

.

Acabo de llegar de dar una vuelta. Lo necesitaba. Pues no sólo de leyes vive el hombre, aunque, muchas veces, sí gracias a ellas. En el paseo bajo un cielo cenizo, un aire ciertamente frío y una amenaza no sofocada de que a los ángeles les diese por miccionar a todos a la vez pillándome tal fenómeno escatológico a mí debajo, he echado terriblemente de menos a la mujer leonsea, tan típica, como ustedes comprenderán, en mi querida tierra. Eso sí, a cambio de la tibia hermosura de las mujeres autóctonas, tengo que decir, y no me corto y lo digo, que vi a dos curas. Viejos, secos, muy tostados. Cuando pasaron a mi lado me quedé mirándolos, sin descaro y sin deferencia, como corresponde a un buen muchacho. Pensé que, para ellos, hubo tiempos bastante mejores, en los que la flor y nata de cada villa, plaza o mercado se les ofrecían cual rosa a jardinero. Ese tiempo voló, pasó, se esfumó. Ya no van delicadas flores al confesionario, y el paso del párroco tiene cierto halo luctuoso. Aunque, ¡quién me lo iba a decir!, ayer, precisamente, me contaron que en mi parroquia ya no está don Ambrosio. El cura que me bautizó, que me hizo la comunión, incluso les diría que me hizo hombre, si la frase no fuese tan, tan ambigua. En su lugar, menudo es el obispo, han puesto a un cura de 28 años. ¡28 años! Y guapo, según asegura mi tía. La iglesia, como la policía, no es tonta. El hilo y el ovillo. Se han creído que poniendo a un cura joven, guapo y apuesto, con el verbo fácil, de palabra suelta y metáfora atrevida van a llenar la iglesia de feligresas, frescas, santas y macizas, con lo que eso tira. No hay vergüenza. Esta gente no tiene perdón de Dios. Al final, si éste no lo remedia, me van a hacer volver a misa.

.

Ah, se me olvidaba. Soy un maleducado. Buenas tardes, claro. Tómense un café a mi salud.

Dos soldados muertos. Dos familias mermadas. Una institución inexorablemente tocada por las falacias que entraña el continuo, desmedido e interesado uso de eufemismos. Las personas, quizá por defecto, tienden a escuchar las palabras de sus dirigentes. Muchas veces, sin pararse a pensar en su verdadero significado, ni en la valía personal e intelectual de quien las ha pronunciado. Como resultado de este despliegue deliberado de diversos artificios verdaderamente efectivos para desviar la atención del auténtico fondo, se crea en el inconsciente general de la población la extraordinaria idea de que España es un país pacífico. Y quizá lo sea. Pero también es un país, cuyos ciudadanos se forman la ilusión de que los soldados españoles sólo participan en misiones humanitarias: pan y tiritas, que decían. Y lo humano no es, no puede ser peligroso. Sin embargo, estos crueles espejismos, forjados en el desértico pensamiento español, terminan desapareciendo cuando la realidad, en cruenta modalidad, hace su aparición en escena. Teñida de sangre. Segando, vidas humanas. Los políticos, deberían acostumbrarse desde ya a llamar a las cosas por su nombre. Quizá, en un principio, suene brusco, porque estamos acostumbrados al melifluo canto de sirenas con el que nos asedian con castellana frecuencia: que si desaceleración económica, luego, como hemos visto, demasiado acelerada; que si negociación con los dirigentes de ETA para una finalización pacífica del terrorismo sin vencedores ni vencidos, lo cual, en opinión del gobierno, debían de tener tan merecido; que si el ejército español sólo participa en misiones pacíficas, eso sí, amparadas por la ONU, la OTAN y la madre que trajo a todas juntas. El cántaro se ha roto. No ha sido la primera vez. Y no será la última.

.

Porque la vida puede ser maravillosa: encuentro en el blog del capitán Tsevanrabtan, un gran alivio para mi futuro familiar. Sin duda, una de las cuestiones que en mi fuero interno creía más embarazosa de afrontar cuando ineluctablemente llegase el momento: cómo explicar a los hijos el tema de la semillita de papa, que por las casualidades de la vida, fíjense ustedes, va a parar al semillero de mama:



Guardaré este vídeo como oro en paño. Vienen tiempos difíciles.

.

Ayer, buscando imágenes, que es una de mis perversiones favoritas, me encuentro con esta maravilla:

Los Caballeros del Zodiaco, indudablemente, marcaron una época en la gazmoña adolescencia española. Es verdad que en ocasiones eran bruscos, violentos o incluso sanguinarios, pero en cualquier caso, tenían un fondo plagado de valores loables como la amistad, la solidaridad o el compañerismo; sí, virtudes hermanas: tan alejadas de las que posteriormente tratarían de transmitir los Pokemon y la dudosa posibilidad real de entrenar a una piña que habla con extraordinarias habilidades luchadoras. En nuestra espléndida sociedad, además, acostumbrada a las aventuras de Espinete, el peinado púbico de Maiquel Naig (ha habido dolo, no me señalen) o la abrumadora conducta de Chicho Terremoto y su affaire con las impolutas y blancas bragas de Rosita, la difusión de estos dibujos tuvieron como resultado la inevitable formación de jóvenes tan frescos, tan sanos y tan inverecundos como el que ahora mismo les escribe. Lo cual es ciertamente fabuloso, no me digan. Los caballeros de oro, en particular, me encantaban; sobre todo su aura filosófica, digna, sabia, tan ejemplificante. Aquí tienen una imagen de los buenos, los auténticos:

Aunque la dignidad no tiene forma, ¿o si?

Teleología práctica

"No deis lo santo a los perros, ni echéis vuestras perlas delante de los cerdos, no sea que las pisoteen, y se vuelvan y os despedacen" (Mateo 7:6).

Me pasa el amigo Julián un par de vídeos que no tienen desperdicio. El primero de ellos, su último minuto, no tiene imagen, pero pienso que van a coincidir conmigo en que es, prácticamente, innecesario:

Pasen un buen Domingo.

Recién llegado del pueblo. Sin tiempo, casi, para nada. Y encima hoy es día de guardar, que dicen mis queridísimos colegas.

Les dejo un par de frases que pondré en práctica hoy por la noche, tomando unas copas. Escuchadas en la madrugada de ayer, en el programa del monaguillo:

-Tienes los ojos de Paco
-¿ein?
-Pa comertelo to

Otra:

-Dime cómo te llamas; que te pido a los Reyes Magos…

En fin. Mañana les cuento.

Sí, ya sé, parecen un poco vulgares y tal; y por la noche, en los tiempos que corren, sólo salen señoritas. Pero qué quieren. No saben cómo le disminuye a uno el ingenio a partir de las cuatro de la mañana. Y lo sensible que se vuelve el ente femenino por estas tierras, con la reiterada utilización de algún que otro término anfibológico cuyo significado no comprenden; y, por supuesto, sin ánimo deliberado por mi parte, de tocar las narices.

Mujer A: ¿Pero este tío qué dice?
Mujer B (Amiga de ente femenino A): Déjalo, no sabe hablar
Ente masculino (yo mismo): ¡Que no sé hablar!
Mujeres A y B (al unísono, escena adorable): ¡a dormirla!
Ente masculino (yo, otra vez): ¡Que no sé hablar!
Mujer A (eso sí, azuzada por mujer B): Pero te quieres pirar pa casa, pesao…
Ente masculino (ego): ¡Que no sé hablar!
Mujeres A y B: cara de indignación profunda; o quizá les pique algo, cualquiera pregunta.
Ente masculino (menda lerenda): ¡Pesao! ¡Yo!
…
…

PD: las autoridades políticas de mi tierra están verdaderamente interesadas en que todos los leoneses conozcamos el Llionés. Y es cosa muy buena, desde luego. Aunque el verbo conocer nunca haya tenido connotaciones coactivas. Ni que decir tiene que no lo habla ningún miembro/a de la Corporación. Y que pongo seriamente en duda que utilicen correctamente el castellano.

Ah, casi se me olvida, esto viene a cuento de la cantidad de terminaciones en “ao” del diálogo, completamente hipotético e improbable, que les he puesto. En León los para, son “pa”; y los -ado, “-ao”.

Jam Session: por una cultura mejor. O al menos, por una cultura: poca, pero que no falte.

El ministro de Asuntos Exteriores, Miguel Ángel Desatinos, se debe de haber pensado que con el arte vamos a comer muchos españoles. Y con él, el hombre de la sonrisa de pez, como le decía Francisco Umbral, pues no todos los veraneantes de Doñana tienen el pensamiento profundo, complejo e incomprensible incluso, del que goza nuestro particular Obama. Es por esta razón, por las propiedades alimenticias del arte, por lo que supongo que no han querido admitir el coste que va a tener La obra en las ya tan depauperadas arcas españolas. No sé el arte; pero tener el buche lleno, en los tiempos que corren, es lo que no va a tener precio. Es normal que eviten hablar de números, siempre tan bailones.

“No voy a contestar sobre el coste porque el arte no tiene precio. Es de necios confundir valor y precio”.

“La sociedad española debe estar orgullosa de contribuir a un mundo mejor con una obra como ésta. Es una nueva manera de hacer diplomacia y política exterior”.

Miguel Ángel Moratinos, ¿quién es el artista?

.

Contraste entre el amiguismo -qué digo amiguismo, ¡colegueo!- proclamado por la izquierda:


Y la cruel realidad, en que la princesa nunca despierta tras el beso, y el príncipe rana, rana se queda.

La vida, en cualquier caso, es emocionante: Sarkozy quiere que acuda a la cumbre ése al que si no se le invita, se invita, aunque no aporte más que su sonrisa hueca: gorrones, los llamaba el diccionario; Brown, naturalmente, quiere que vaya Obama, el becario de ZP, como saben. Y yo en ascuas, dada la proclamada escasez de sillas.

.

Ficción:

Artículo 3 de la Constitución Española:

1. El castellano es la lengua española oficial del Estado. Todos los españoles tienen el deber de conocerla y el derecho a usarla.

2. Las demás lenguas españolas serán también oficiales en las respectivas Comunidades Autónomas de acuerdo con sus Estatutos.

3. La riqueza de las distintas modalidades lingüísticas de España es un patrimonio cultural que será objeto de especial respeto y protección.

No ficción:

“El tripartito impuso multas por tres millones en 2007 por usar el castellano”

Es un tema viejo, claro; sobre todo, además de para los propios catalanes, para aquél que haya leído a Arcadi Espada, Xavier Pericay, Félix de Azúa o Albert Boadella, entre otros: esa pandilla de fachas.

.

Peculiar efecto dominó.

.

El hombre que quería ser arbitro, y se confundió de bando.

.

En el diario 20 minutos, lo que pasa cuando se pregunta a una sexóloga:

Gogeta: "Mi pareja tiene el pene bastante pequeño y sólo podemos hacer la posición de él arriba y yo abajo, ¿me puedes decir alguna manera para hacer otras posturas?".

Pilar: La penetración por detrás (la postura del perrito) es muy buena para penes pequeños y si no estás gordita, de lado como cucharas o de lado de frente. También es bueno si usáis una silla moviéndote tú lo menos posible.

La rubia más elegante de la gran pantalla dice que no se mira al espejo. No me lo creo, claro. Afirma que de pequeña era el bicho raro de su grupo. Tampoco me lo creo, por supuesto. Y que quería ser surfista. Hombre, hombre. Pero si es un encanto: esos ojos, azules, intensos; esos hoyuelos, graciosos, tentadores; y ese pelo, a lo señorita Rotenmeyer, de institutriz seria y poco permisiva: me encanta, me pone, me sofoca. Edúqueme, Nicole, por Dios se lo ruego, por sus muslos, incluso, seré un chico muy bueno. Por cierto, tiene usted una voz preciosa.

.

La caducidad de la química implica el reconocimiento de su existencia.

.

¡Márchese!, señor…

Y érase una vez yo no tengo la culpa de nada en su salsa: “hemos estado tácticamente fenomenal”. Eso se lo dirás a todas, ¿no, rubio? Pero será gorrión... (quítenle, si les place, alguna vocal, hoy estoy derrochón).

.

Y por fin, después de haberlo esperado durante toda mi vida, que no es poco esperar, me entero de qué es un pongo.

Su discurso.

El candidato republicano, ya derrotado, dice: “EEUU ha hablado, y ha hablado claro”. Y con él, asaz locuaz, el mundo:

Reino Unido: de cuando ganar, supone un cambio.

Francia: de la estrecha relación de América con los soñadores.

Alemania: de la dualidad mago-victoria mágica, tan manida.

Italia: de cuando lo imposible deja de serlo.

USA: de cuando caen barreras que nunca debieron existir.

Esperemos que el Presidente, esté a la altura del candidato.

Lencería pirata. Esta nueva colección de ropa interior femenina es muy sugerente, desde luego. Despierta ese guerrero aletargado que todo hombre lleva consigo, aunque apenas se le note. Últimamente, además, causa gran alegría que se ensalce en distintos medios algo tan particular como los muslos femeninos, firmes, torneados, placer para mirar pero no tocar. Beyoncé, for example, le saca buen partido a los suyos en su último disco. Y cómo no vamos a agradecérselo.

.

Lo que nos cuentan algunos maestros:

“…es de sobra conocido que un divorcio inamistoso es una guerra de exterminio sin heridos ni prisioneros en la que ni siquiera rige la Convención de Ginebra y se dispara con todo lo que se tiene”. Pedro J. Ramírez (Los motivos de Daisy, Domingo 26 de Octubre, El Mundo).


“La literatura, la música, una exposición pueden enriquecer la vida, intensificándola y sensibilizándola de manera profunda, transportando a lectores, oyentes o espectadores a unos niveles de percepción y comprensión del mundo, de las relaciones humanas, de los sentimientos, que, además de hacerlos gozar, los vuelven más lúcidos respecto a las insuficiencias e imperfecciones de que están rodeados”. (Mario Vargas Llosa, Vanessa Redgrave, Domingo 2 de Noviembre, El País).


Este desgarrador relato de Gabriel Albiac, en su columna de ayer, en La Razón: “Pocas bromas. Una niña de trece años fue lapidada, hace unos días, en la islámica Somalia. En un campo de fútbol y ante un regocijado público de unos mil espectadores. Los pedruscos del tamaño justo fueron traídos en un camión, para que los lanzadores no estuvieran cansados antes de empezar su teológica tarea. Cavaron un agujero. Enterraron en él hasta el cuello a la condenada. Y comenzó la ceremonia. Se interrumpió sólo cuando cesó todo signo aparente de vida en la muchacha. Pero fue un error. Las enfermeras que la extrajeron del agujero, comprobaron que aún respiraba. Volvió a ser enterrada, y los fervorosos varones perseveraron en su esfuerzo y puntería. Hasta el final.
No era una encantadora adúltera como la de Brassens a inicio de los setenta. Era una niña de trece años, violada por varios sujetos. Lo bastante niña como para ira a contarle a la Policía lo que le había pasado. Y firmar, con ello, su coránica sentencia de muerte. Una muerte atroz, obscena”.

.

Wynton Marsalis & cia:

.

Matasanos. La historia es pródiga en ellos. Nunca sabemos en qué manos nos ponemos. De acostumbrada soberbia y prepotencia. De trato humano improbable, y si lo hay, escaso, apenas perceptible. Nunca está uno seguro de si peor que la enfermedad es el remedio diagnosticado (y no al revés). Irrita, en cualquier caso, esa inexorable dificultad en olvidar la sensación de cobaya experimentada; esa deuda tácita, de eterno agradecimiento, contraída por el cristiano sometimiento a sus conspicuas artes, sin previa evidencia de su pericia, o su notable inepcia.

Pónganle un acento pijo, pijo: “Joyas…joyas…a qué mujer no le gustan las joyas…” Clara Alonso. Y a qué hombre no le gustan las mujeres, querida. (Visto, ejem, en el telediario de la uno).

.

Y buscando información sobre el libro El caso de la viuda negra, de Jerónimo Tristante, en un foro, me encuentro esta perlilla, sin padre: "Lo que hace disfrutar de una relación son los intereses comunes; lo que la hace interesante son las pequeñas diferencias”. Ah, la vida, esa inagotable fuente de máximas.

.

Es lunes, camaradas. Levanten ese ánimo. Vamos a darle duro a la semana.

Por si no lo sabían...

"Relata una leyenda segoviana que una joven aguadora, harta de transportar el líquido, pidió ayuda al diablo a cambio de su alma. La criatura infernal se afanó toda la noche en la construcción del acueducto pero, cuando apenas le quedaba un sillar para finalizar, salió el sol y huyó. Asustada, la muchacha confesó ante un sacerdote, que ordenó colocar en un hueco de la construcción una imagen de santa Fuencisla y otra de san Esteban, para así mantener alejado al diabólico arquitecto. Allí continúan hoy las estatuillas, que, en realidad, fueron introducidas en el acueducto en el siglo XVI. Catorce centurias antes, los romanos habían erigido esta obra pública para llevar las aguas a lo largo de 17 kilómetros: desde el manantial de Fuenfría hasta Segovia. Sus espectaculares 167 arcos soportaron el paso de los años hasta que los árabes los destrozaron en 1072 y su estructura actual se la debemos a los Reyes Católicos, que la reconstruyeron por completo". Revista Muy Historia, nº 20, La Hispania romana. Me está dando un gusto enorme leer este número, créanme. Voy a ver si estudio algo. La cultura sólo, no quita la gusa.