Cuidado con las setas.

Aunque no era mi intención inicial el escribir hoy sobre los riesgos de ingestión de determinados alimentos silvestres, no me queda mas remedio, después de recibir una llamada en mitad de la comida cuanto menos preocupante. Tengo dos tíos y dos primas ingresadas en el hospital por culpa de las setas y la verdad es que me he preocupado, porque a mi tío le dan horas de vida en el caso de que su organismo rechace un trasplante de hígado al que se tiene que ver sometido, y le han trasladado urgentemente a Valladolid en helicóptero para realizarle la operación.

Estamos en temporada de setas y además de ponerlas en muchos bares de nuestro entorno de tapa, hay muchos particulares que se declaran conocedores de los hongos y que salen por su cuenta a buscarlas, con los nefastos resultados que en esta ocasión han recaído en mi familia. En uno de mis pueblos, en el bar Nori, tienen fama en toda la provincia sus tapas de setas, a mi la verdad es que no me parecen para tanto, pero los entendidos dicen que están deliciosas, el dueño de este bar tiene una foto con una seta de 50 Kg, ahí es nada, la tiene en el bar, la primera vez que la vi pensé que era un árbol o algo parecido, es tremenda.

Llevamos un tiempo en el que las lluvias han sido abundantes, y ya sabéis que las setas “florecen” con garbo en estas circunstancias, precisamente la otra semana pase por el bosque de Camposagrado en la Madalena y había cuadrillas numerosas en busca del codiciado manjar, y lo tildo de manjar porque tiene un precio, según he observado en las tiendas estos días, bastante elevado. En mi familia tengo un par de tíos entendidos en estos menesteres y yo la verdad no había puesto mucho cuidado en estas cosas dado que no me gustan mucho, pero tendré los ojos abiertos a partir de ahora.

Todavía recuerdo en uno de mis pueblos, cuando yo era pequeño, fuimos mis primos y unos amigos del pueblo a por setas al monte, al volver con nuestro preciado botín, le enseñamos la bolsa a la madre de los amigos, que era la entendida, y nos dijo que todas eran venenosas, con lo que las tiramos raudos y nos lavamos las manos enérgicamente, curioso porque uno de nuestros amigos decía entender, con lo que esta visto, esto como consejo, que no os fiéis aunque os las regalen unos amigos que entiendan, no vaya a ser que terminéis como mínimo con una descomposición intestinal de caballo en el hospital.

Ahora después de comer me he puesto a buscar información sobre setas y he encontrado cosas curiosas, por ejemplo la famosa Amanita muscaria, si la mas bonita de todas, ya sabéis, la roja con puntitos blancos, yo ya sabia que era tóxica, pero pensé que era mucho peor de lo que en realidad es, la he encontrado sistematizada dentro de la categoría de los hongos alucinógenos, al parecer su ingestión produce a las pocas horas unos efectos similares a la bebida alcohólica, como confusión de pensamientos, dificultad de pronunciamiento, ataxia (dificultades locomotrices), trastornos de visión, sensación de felicidad con tendencia a cantar y dar voces, después se cae en un largo sueño (10-15 horas) del cual el intoxicado no suele recordar nada. Vamos que es mas parecido a una droga que a un veneno mortal como yo creía.

La peor es la Amanita Phalloides, que tiene dos tipos de intoxicación el corto, cuyos síntomas se manifiestan en menos de 6 horas, y el largo al trascurrir 15 horas, que es el que puede producir la muerte, y es por desgracia, el que sospecho que tiene mi tío. Esta seta es blanquecina y a simple vista es muy parecida a otra de su familia que es muy buena de sabor y no es dañina.

Un saludo a tod@s.

Cuando yo era pequeñito.

La verdad es que lo que os voy a contar es mera hipótesis, ya que ni yo ni nadie se acuerda de su mas tierna infancia, todo lo mas tenemos fugaces flash back que nos traen alguna imagen casi siempre agradable. El hecho de que me haya dado por hablar de este tema se debe a que vengo de tomar un café con unos amigos y hemos estado hablando de esto, de cómo éramos cuando éramos pequeños, con lo que espero ansioso que me comentéis algo relacionado con vuestra infancia, que de seguro fue mas entretenida que la mía.

Mis hermanas tienen la santa y saludable costumbre de tomar café todos los días en mi casa, si, es algo como os lo diría yo ¿cansino?, porque claro, cuando uno es joven y comparte casa con sus hermanos tiene esos anhelos muy dentro de quedar como dueño y señor de la casa cuando se vayan, con lo que cuando se casan, a uno hasta se le pone una lagrimilla en el ojo, porque ya no habrá peloteras en casa a la hora de comer, nadie te va a quitar el huevo frito mejor hecho, nadie se va a comer sin que te enteres la última croqueta, nadie te va a echar la bronca cuando entres con tus amigos en casa mientras están haciendo algo íntimo como depilarse los pelos de la nariz o cambiándose de bragas… pues uno como que no se imagina que va a tener que aguantar los mismos incordios, pero ahora por parte de visitas. Pero no todo va a ser malo en estas visitas, que va, como ahora que uno es mozo y responsable no tienen que tirarme en cara, pues echan mano de cuando yo era un comino, y escucho lo siguiente.

Yo debía tener muy mala hostia, según mis hermanas que eran las encargadas de pasearme cuando era un bebe, tenía mucho genio. Al parecer me encantaban los ojos, me siguen gustando, para que lo vamos a negar. Aunque no venga a cuento, los aspectos en que mas me fijo en una mujer además de en la personalidad cuando tengo la fortuna o desgracia de conocerla es en sus ojos, o perdón, mas bien en su mirada, que es muy distinto, porque una señorita puede tener unos ojos muy bonitos pero no decir nada con ellos, porque los tenga inexpresivos o simplemente saltones, no, no, una mujer tiene que saber utilizarlos…a mi, y esto no solo es en las mujeres, me dice mas una mirada de una persona que lo que hablo con ella, en una mirada ves franqueza, honestidad, simpatía, falsedad, prepotencia, los años de vuelo que le quedan para caerse del guindo, o los años que me quedan para estar solo a la altura de sus tobillos…una mirada dice todo aquello que no hablamos, y calla muchas cosas que deberíamos decir.

El caso, no se como me lo monto que siempre me lío y termino hablando de…yo que se, el caso es que yo de pequeñito me iba a los ojos de las personas, en palabras de mis hermanas, me tiraba literalmente a ellos, yo que ahora tengo un sobrinito pequeño y observo en él como sonríe cuando ve en un carricoche una nena de su edad, parece que me estoy viendo…una madre hablando con mis hermanas que qué niño tan guapo y tal (porque de pequeño era guapo de verdad, aunque algo haya pasado de la noche a la mañana) y de repente ponerse a dar voces porque sacaba las uñas y se las intentaba meter en los ojos a los demás, si, porque no me conformaba con verlos y no tocarlos como las vajillas del Corte Inglés, tenía que meter los dedos en ellos para cerciorarme de que estaban allí, de que me estaban mirando a mi, y claro, creo que en mas de una ocasión hubo un conflicto, no se si llamarlo diplomático, en el parque por mi culpa.

Cuando íbamos al pueblo, de esto ya me acuerdo, me juntaba con mis primos y nos dedicábamos a la caza de la gallina en el corral de la abuelita, claro, todo esto mientras ella no se diese cuenta, en caso contrario seriamos castigados y enviados a la celda de castigo que no era otra que la cuadra del gocho, que crueldad ¿eh?, ahora con tanta asociación suelta por ahí para frenar la violencia con los hijos y tal, y en mis tiempos, mi abuelo nos metía allí con la única defensa de un palo por si el gorrino se acercaba mucho, los niños ahora sueñan que viene el coco y les comerá, yo tenía pesadillas con que se me metía un cerdo cebado en la cama y me daba un bocado. Supongo que serán cuestiones de la generación, que le vamos a hacer.

En una ocasión mientras capturábamos las gallinas de mi abuela mi primo y yo, esto tengo que confesar que me daba un gustazo de la leche, si, me podéis llamar sádico si queréis, pero el ver correr a las gallinas delante de ti azoradas sabiendo que las vas a coger no tiene precio. Lo que ocurrió fue que nos pillo mi abuela dándole uso alternativo a las gallinas, me explico, las utilizábamos como pelotas de baseball, con lo que uno lanzaba la gallina al aire y otro la golpeaba con las cebollas, si, con las cebollas, teníais que ver el impacto que puede llegar a provocar una cebolla en una gallina, el caso es que nos pilló infragante mi abuela que venía de excavar las patatas en la tierra, con lo que muy amablemente, soltó la azada, profirió algo así como un “cagüen los rapaces de los demonios”, corto de un lindo arbolito del corral una fina y larga vara de San Antonio, como eufemísticamente las llaman en mi pueblo, y nos puso el culo como a Boris se lo ponen después de una bacanal, rojo, o que pensabais.

Esto va a ser todo por hoy, os hablaría también de los potitos pero me reclaman para la cena así que habrá que dejar algo para otro día, y como de mis patucos ya os hablé creo que vais teniendo ya una visión medianamente completa de mi infancia, que os aproveche, un saludo a tod@s.

Economía doméstica o no tan doméstica.

Yo no se a vosotros si os pasará igual, pero lo que es a mi no me dura el dinero lo mismo, no se, a lo mejor son cosas mías que me lío y me mortifico las neuronas por cualquier cosa, pero el caso es que a mi no me da el dinero de si lo mismo que me daba antes.

Si, ya se que a estas alturas que ya llevamos unos cuantos años con el euro, que me preocupe ahora…pero es que yo sigo “cobrando” la misma propina que cuando entraron en vigor los billetes del monopoli, y claro, no cunden lo mismo, una de dos, o el nivel de vida ha subido mucho, y yo no me he enterado, porque la nómina de mi padre no ha reflejado en la misma proporción la subida de los precios que se ha experimentado en la vida, o realmente el valor del euro, aunque nos lo pinten como el dólar mas o menos, vale menos que la anterior peseta. El caso es que se compra menos y peor que antes con nuestra defenestrada peseta.

Una de las situaciones en las que se ve evidentemente esta situación, es al salir de fiesta. Uno antes salía con dos mil pelillas, y tenía para alegrías todo el fin de semana, y todavía sobraba algún remanente para darse un caprichillo, pero ahora…uno sale con ese dinero, y como no ponga el culo en Papalaguinda de camino al Húmedo, no tiene ni para ir calentando.

Claro, esto en cuestiones de fiesta, pero pasa igual con todo, uno antes con 10 o 20.000 pesetas tenía para comprarse ropa todo el año, y de la buena, pero ahora uno sale con 60 o 120 euros de casa y se trae como mucho dos o tres prendas, encima de peor calidad que la que antes nos podíamos permitir por el mismo dinero.

Incluso la cesta de la compra, y me estoy refiriendo a la ordinaria, no al Índice de Precios al Consumo, nota estas cosas. No voy a hacer alusión a la famosa cesta de Lidl porque creo que todos sabemos que eso de que con 60 euros tu carro lleno, ¡nanai!, pero es que ha subido todo, el pan, la leche, los huevos…como decía, menos las nóminas que esas si que se mantienen estables y anquilosadas en el nivel de vida pretérito el resto de la vida se ha disparado.

Sería demasiado fácil echar mano al precio de la vivienda para reflejar esta caótica situación, así que no lo voy a hacer, creo que todos sabéis como están las cosas. El post de hoy lo ha inspirado a parte de que he ido a hacer la compra al Super, que ya hacía “siglos” que no me pasaba por allí y he flipado literalmente, el hecho de que parece que todo el mundo expresa o implícitamente está de acuerdo con nuestra actual situación económica, y oye, que yo no la veo tan bien, no se, a lo mejor estoy confundido, pero no se hasta que punto el hecho de que se hayan disparado los precios de todo nos va a beneficiar, si, subirá el PIB a corto plazo, y el nivel de vida, y seguirá disparándose la inflación y todas esas cosas de bien que se producen cuando disfrutamos de nuestro actual superávit, pero que va a pasar después…ya veo yo a los economistas echando balones fuera, los mismos que ahora presumen de la gestión del señor Solbes, tan poco cuestionado en su actual gestión, ya veremos, ya veremos.

Un saludo a tod@s.

Un acertijo.

El inspector cero solía ir a la audiencia para observar los juicios.
De esta forma ponía a prueba su capacidad de razonamiento.
Uno de los casos con los que se encontró es el siguiente:
Tenemos cuatro acusados: A, B, C y D.
Se establecieron los siguientes hechos:
- Si A es culpable, entonces B era cómplice.
- Si B es culpable, entonces o bien C era cómplice o bien A es inocente.
- Si D es inocente, entonces A es culpable y C inocente.
- Si D es culpable, también lo es A.
¿Quiénes son inocentes y quiénes culpables?

Retazos o esbozos clásicos.

Buenas a todos, a pesar de que ayer “pringué” y acabo de llegar de las montañas leonesas a cumplir con el diezmo o tributo anual que dedicamos a nuestros difuntos mas allegados, y a pesar de que hoy es Domingo y hay que leer obligatoriamente la Tercera de ABC, porque su director se “arremanga” y nos ilustra con su gran inteligencia, y a pesar (ya es el tercer a pesar, tengo el síndrome de San Pedro lo siento, pese lo que pese) de que tengo que contestar por ahí abajo a los pocos asiduos que se dignan a escribirme y trataré de que me de tiempo hoy, voy a hacer pago de lo que os prometí y hoy os va un post de cultura, verbigracia, de Grecia, a ver que os parece.

Vamos a empezar por el sofista Protágoras, mas que nada porque de él es una máxima que resume todo el esplendor griego, en cuanto al arquetipo de belleza perseguido y el modo de pensar de sus coetáneos, que hoy con tanto respeto contemplamos a través de las ruinas que quedan de sus monumentos, la máxima es,”el ser humano es la medida de todas las cosas” y esto es fundamental, para los griegos lo primero eran los hombres, de ahí que sus monumentos no fuesen enormes como los de los egipcios y que sus dioses fuesen tan humanos, tanto porque tenían nuestra forma, como porque tenían nuestras debilidades.

Para los griegos ir al teatro formaba parte de su educación cívica y no excluían a nadie, podían ir mujeres y niños, otra cosa es que pudiesen actuar en igualdad de condiciones, pero no, eso es un logro moderno, y las mujeres podían acudir al teatro pero no actuar, los papeles de mujeres en las obras eran caracterizados por hombres, que se cubrían normalmente su rostro con máscaras.

Una expresión que ha llegado hasta nuestros días y que tiene su origen en la antigua Grecia, es la de “condenar a alguien al ostracismo”, pues bien, el ostracón era un trozo enorme de cerámica, tabla o piedra en el que los atenienses escribían el nombre de un ciudadano indeseable, que era enviado al exilio durante 10 años. Como veis el significado de la expresión a penas ha variado.

El origen de la palabra templo también procede de Grecia, pues era allí donde denominaban los espacios sagrados como témenos, y las construcciones erigidas en los mismos se llamaron templos. Ni que decir que la arquitectura en la antigua Grecia tuvo una importancia enorme, tanto como la filosofía y la religión, que por otra parte estaban relacionadas, Platón (el de las anchas espaldas) llegó a decir en el αγορά “que nadie entre aquí sin ser geómetra”, lo cual creo yo que es bastante ejemplificante.

Como rito nupcial, las novias salían de sus habitaciones y eran acompañadas por la ciudad a la luz de las antorchas encendidas, oyéndose repetidos cánticos a Himeneo (hijo de Ares y personificación de la alegría del matrimonio en la noche de bodas, antes se asociaba la rotura del himen al desvirgamiento de la esposa en la noche de bodas, aunque ya sabéis que hay otras causas que pueden producir ese efecto en la mujer), el periplo por la ciudad finalizaba cuando llegaban a la casa de la madre del novio, la cual ofrecía a su nuera membrillo como símbolo de fertilidad, en nuestra cultura cristiana su acción análoga la tenemos en tirar arroz a la salida de misa, y en éstas tierras leonesas también se tiraban otros frutos de la tierra como garbanzos. La novia se bañaba en una fuente, como símbolo de inmaculidad, y como ofrenda a Era, ofrecía su melena recién cortada, símbolo de entrega de su virginidad. En el banquete los asistentes animaban a los recién casados a retirarse a su habitación privada, para que el novio procediese a desvirgar a la novia, y escuchaban con jubilo los gritos de la “afortunada”, en fin.

La homosexualidad entre adultos es tabú en Atenas (y no un privilegio como he visto en algún documental por ahí, doy preeminencia a lo que os cuento porque está escrito por García Gual, digamos un catedrático de enjundia en lo clásico), pero algunos filósofos alientan a los ciudadanos a tener relaciones sexuales con adolescentes, si bien apenas un joven tiene barba debe dejar esas relaciones, hacer el servicio militar y educarse en la guerra.

Una de las cosas que más me ha llamado la atención de la cultura madre de nuestra civilización, es el tratamiento de la prostitución. Por un lado estaban las dicteria o prostitutas comunes, no tenían ninguna habilidad especial salvo las que os estáis imaginando, y eran dirigidas por un funcionario público (proxenetas funcionariales, vaya, vaya), estos lupanares ancestrales se distinguían por colocar falos o signos fálicos en la fachada, vamos, que no había perdida, a falta de neones luminosos, pitos en la fachada. Por otro lado, estaban las hetairas, que eran prostitutas de lujo, podían recitar poesía, bailaban, y hablaban de política y filosofía, ahí es nada.

Otra palabra de origen griego, si ya se que me va a quedar un post bastante etimológico pero me parece interesante, es la palabra lesbiana. Safo es una de las grandes poetisas de toda la historia, sus versos han recorrido siglos sin sufrir desgaste y con igual lustro. Se cree que Safo tenía preferencia por su mismo sexo, vamos que las musas que inspiraban a ésta joven, eran también mujeres, y como Safo nació en la isla de Lesbos, pues esto ha determinado el sentido semántico de la palabra lesbiana.

Antiguamente, frente a la imagen de Aristóteles paseando con sus discípulos, las clases se daban en casa del maestro, que se sentaba y exponía sus conocimientos a sus discípulos. De aquí nace la palabra cátedra, que significa asiento, y que resume la dignidad del maestro, del catedrático (su palabra en inglés es chaiman).

Como colofón a la exposición, que de verdad espero que os haya gustado, vamos con Arquímedes y el famoso principio de hidrostática, el rey Hirión II, le pidió que comprobara si una corona que había encargado a un orfebre era o no de oro puro…¡sin dañarla! Como sabéis, Arquímedes dio con la solución mientras se bañaba. Cuando vio el agua desbordarse, se dio cuenta de que la que caía tenía que ser igual al volumen de su cuerpo sumergido, así, si media el agua que rebosaba al meter la corona, conocería el volumen de la misma y a continuación podría compararlo con el de un objeto de oro del mismo peso. La excitación del hallazgo le llevó a salir corriendo desnudo gritando el famoso ¡Eureka! (lo encontré).

Un saludo a tod@s, esto es todo por hoy, por fin ha salido el sol y disfrutamos de buen tiempo, así que aprovechar lo que os queda de fin de semana.

Viejitos.

Una mujer de 80 años fue arrestada por un robo en una tienda.
Cuando ella fue ante el juez, él le preguntó:
¿Qué robó usted? Ella respondió:
Una lata de duraznos.

El juez le preguntó a ella él porque las había robado
y ella respondió que tenía hambre.
El juez entonces le preguntó cuantos duraznos habían en la lata.
Ella respondió seis.
El juez entonces dijo: “Le daré 6 días de cárcel”.

Antes de que el juez pudiera terminar de pronunciar el castigo,
el marido de la mujer habló y le pidió al juez si él podía decir algo,
el Juez preguntó: “¿De que se trata?”
y el marido dijo:
“Ella tambien robó una lata de arvejas".

Libros y denuncia social.

Vengo de un paseo por los centros comerciales de León que tanto he denostado a veces, pero que si somos un poco realistas son necesarios para tratar de encontrar lo que buscamos, eso si, nada de cambiar estos lugares por museos o teatros, eso sin lugar a dudas, creo que la “lucha” Molière vs Agata Ruiz de la Prada, se debe decantar claramente hacia el primero. Por cierto voy a contar alguna curiosidad del dramaturgo francés, su máxima preferida para mi es “hay que comer para vivir y no vivir para comer”, en estas sociedades tan ahítas e insaciables en las que vivimos debían de tomar nota. Otra cosa a propósito del dramaturgo que escuche en el programa de Sobera, Molière murió haciendo teatro en una actuación, vestido de amarillo, de ahí que en el teatro el color amarillo sea gafe y traiga mala suerte, igual ya lo sabíais pero por si acaso…no es que el color amarillo sea gafe de por si, solo en éste contexto determinado.

El motivo de mi paseo era como no, los libros, si, ya hacía una buena temporada que no salía a ver las novedades de las editoriales, y la verdad, como casi siempre, mas de lo mismo. Nada, que la gente desde Dan Brown no hace nada mas que comprar libros de conjuras secretas, hermandades y asesinatos inexplicables, ¿pero es que no se dan cuenta de que es todo lo mismo?, ¿la gente no tiene ni una pizca de originalidad en sus neuronas?, siempre es mejor esto que no leer nada, pero frente al estante de las novedades rebosante de “intelectuales” ávidos de “negro sobre blanco”, estaba vacía la zona de novela histórica, biografías, poesía y por supuesto filosofía.

No solo voy a criticar hombre, algo como no podía ser de otra manera se escapa a la beocia de los editores y llega hasta nosotros, menos mal. A modo de recomendación un libro que ya reposa en los estantes de mi casa, la biografía del maestro, maestro de la vida, de la música y de la poesía hecha música, Joaquín Sabina, libro que ha llegado con polémica a las librerías pero que de seguro promete, supongo que todos habéis oído que el maestro empezó en el metro y tal, pero este libro va mucho mas allá, además de mostrarnos al oculto hombre de familia nos muestra su caminar por esta vida y que tan bien plasma en sus letras, de verdad, estoy deseoso de meterle mano, ahora si, en el sentido mas lascivo de la palabra. Otro libro interesante que vi, fue una historia de las hermandades secretas en España, pero esta vez no hecha novela como “El Código da Vinci”, sino un ensayo que parece serio a primera vista, ya caerá en mis manos cuando tenga mas fondos, espero que no se emparanoie como César Vidal en sus masones, y el resto nada, alguna reedición de los clásicos que parece bastante buena.

Hoy estaban por las calles del centro los de Amnistía Internacional, la verdad es que el cuadro era cuanto menos interesante, propugnaban el fin de la pena capital, que se aboliese la pena de muerte allí donde todavía radica, creo que ya os he expuesto mi opinión en alguna ocasión y creo que no hace falta decir que no puse mi rúbrica, ni mi DNI, mis razones mejores o peores tengo, y aunque se que mis buenos amigos y compañeros de carrera, Roberto y seguro que Jose Vicente también, me darían un tirón de orejas por ello, no, no firme, la puesta en escena de los voluntarios consistía en un ahorcamiento ficticio, precisamente esta semana en la tirada impresa de el periódico El Mundo, venía un reportaje de un oficio desaparecido y de una relevancia mayor que la de los también extintos linotipistas, que era la de funcionario de “la viuda” (pongo éste ejemplo porque el Diario de León le da la misma importancia a aquel oficio, que al funcionario de “la viuda”(guillotina), paradójico ¿verdad?), el hombre a pesar de su trabajo, que consistía en sujetar la cabeza al reo mientras bajaba el filo de la guillotina hacia su objetivo, no se mostraba especialmente preocupado por su conciencia, es mas, afirmaba que todas las personas que pasaron por “la viuda” eran asesinos consumados y se había demostrado en juicio su culpabilidad sin ningún género de dudas, vamos que si no había duda alguna en la zafiedad de los asesinos, ¿porque perdonar la vida a una persona que le ha privado de ella a otra persona? ¿de verdad se merece seguir viviendo? ¿no tenéis tentaciones de que se vuelva a imponer a los terroristas?

Pero claro, esto no lo permitirían los mismos, los asesinos, como dice Arcadi Espada, de la capucha y el tiro en la nuca, harían huelga de hambre y nuestro permisivo mas que comprensivo, presidente, el hombre de la sonrisa de pez como lo llama Umbral, no permitiría que esta gente pasase hambre, no, no, que crueldad. Parece que los terrorista han seguido los pasos de De Juana en lo que a las cosas del comer se refiere, y ZP no quiere que “sus chicos” pasen hambre, no se en que terminará todo esto, pero permanezcan atentos a sus pantallas, solo el ver cual va a ser el paso siguiente de ZP en su vida diaria, ya es digno de toda nuestra atención, al menos ha elegido un candidato para la alcaldía de la emblemática Madrid que cuenta con el respaldo de la opinión pública, en fin, que no tengo muy depurado el sarcasmo, ¿a que no?, que se me ve el plumero y todo.

Un saludo a tod@s, mi intención inicial era hablar de libros y fijaros donde he acabado, he tenido que ponerle una coletilla al título, a ver si mañana me despierto con ganas y os pongo un post cultural como os prometí, hoy toco en el hotel París, si no se complica el asunto, todo parece indicar que será una velada tranquila, mañana os cuento.

Utilidad del alcohol en sangre para hombres y mujeres.

Vengo de leer el blog de sexo de El Mundo que nunca deja de sorprenderme, de verdad, se puede encontrar de todo, desde aspectos mas psicológicos, a mas psiquiátricos, a mas calenturientos, por ejemplo para las señoritas, ayer en la ilustración del blog se apreciaba un joven con el rabo en ristre para la batalla, el artículo era relacionado con el tamaño del pene, que parece ser que el tópico no es tan tópico y ahora va a resultar que si, que si que cuenta, pero claro, con todos mis respetos para poner eso no creo que haga falta ser un reputado/a sexólogo/a. Yo creo que entra dentro de las mentes mas simples que el tamaño importa, no es lo mismo que al bajarse uno la bragueta la mujer exclame un -¡oh! ¡que grande!, ¿todo eso es tuyo?- que necesite unas lentes graduales para encontrártela, seamos serios, ahora bien, lo que me sorprende del artículo es que incide en el grosor del pene, si, si, hasta ahora, al menos según yo pensaba, lo que importaba era la longitud del miembro, así, en algún artículo de las prestigiosas y reputadas revistas de investigación que yo acostumbro leer, y no es la Penthouse ¿vale?, descubrí hace ya una temporada, un artículo en el que ciertas personas presumían de poder hacerse una felación a si mismos, vamos que si se aburrían se sacaban el pirulillo, unas chupaditas y vuelta al nido el pajarito, a mi me parece eso tan complicado como el poder besarse uno el codo, que es humanamente imposible, pero oye, cada uno sabe como tiene su verga y que uso darle, eso está claro, y no vamos a ponernos a estas alturas del blog moralistas. El caso es que en cuanto al grosor yo personalmente, es una cualidad que no me había parado en su análisis, pero la sexóloga asegura que el grosor fomenta el placer femenino, con lo que nada, tendré que ponerme un calcetín, a ver si así ganamos en grosor, será cuestión de modas, hace una temporada se preferían las “salchichas” largas, jugosas, apetitosas y poco cocidas, pero ahora creo que las prefieren morcillonas.

Pero a lo que iba, el artículo de hoy habla del ligue, yo sobre estas cosas podría escribir todo un tratado, una tesis doctoral, no os quepa la menor duda, otra cosa es que sirviese para algo, pero en estas cuestiones lo que me echen, teóricamente, claro.

La osada sexóloga asegura en su artículo que bajamos el listón a medida que pasa la noche, y corrobora su opinión con el estudio de una prestigiosa revista, que digo yo, que la mujer ésta sale poco de fiesta ¿no?, y no hace mención ni a la cantidad de alcohol que llevamos en sangre, ni a la oscuridad del local donde surge el idilio, que para una persona con su conspicua miopía como yo, puede hacer mella, ni a que ciertas féminas “meten culo” arrinconando al personal y no tienes mas remedio que sucumbir al rozamiento mutuo de cuerpos, que va, para ella es cuestión de tiempo, y no se le ocurre mejor símil que compararnos con la mercancía de un rastrillo y como un vendedor a medida que empieza el día tiene un precio, pero cuando observa que no vende nada, baja sus precios para tratar de “salvar los muebles”, que cosas tiene esta mujer. Un amigo mío dice que no hay mujer fea sino copas de menos, en cierta medida está ya mas acertado que esta profesional, realmente es el alcohol el que nos hace ver las cosas de otro modo, mujeres u hombres que a la luz del día no les preguntaríamos ni la hora, cuando llega la noche y el alcohol, se vuelven apetitosos manjares dignos de nuestros exquisitos paladares. Yo que presumo de tener dos hermanas, entre otras cosas por que las tengo, se la trasformación que sufren desde que se levantan de la cama hasta que están visibles para el mundo, al menos yo juego con esa ventaja, y se que lo que nos ofrecen a primera vista no es así todo el día (de verdad chicas, no quiero parecer un machista, que lo soy, pero trato como siempre de ser objetivo) creo en mi humilde y modesta opinión, que los hombres lo tenemos mas difícil en ese sentido, la mujer tiene mas armas, digamos para encandilar al personal, pero los hombres…yo no conozco a ninguno que se maquille, aunque en los tiempos que corren de metrosexualidad expansiva no me extrañaría verme algún día delante del espejo retocándome el rimel de los ojos o poniéndome calzoncillos de seda, lo que en mi caso sería peligroso, debido a la susceptibilidad de mi pito a la suavidad de los tejidos que le rodean, esa suavidad produciría en mi miembro un estado de continua exaltación vital, y sería tremendamente incomodo sobre todo a la hora de la micción, porque claro, las chicas que me leéis no me comprendéis, pero los hombres… a que sabéis lo difícil que es mear y apuntar a la taza sin salirte ni salpicar cuando tienes al miembro orgulloso de si mismo, pues eso, que es un poco incómodo. Pero volviendo a lo del ligue y de cómo cambiamos nuestras pretensiones con los continuos rechazos que recibe uno a lo largo de la noche, voy a contar una anécdota del jefe de unos amigos míos y con ella me despido hoy de todos vosotros.

Se llama Gelo, es buena persona, no es que vistosamente sea Richard Gere y a lo mejor de perfil está un poco abultado, pero oye, que eso también da su morbillo ¿no?, el caso es que me comentaron como este personaje en el transcurso de la noche le “entró” una mujer bastante mas abultada en su vientre que el mismo, y él le dijo un rotundo no, que ni soñarlo… ya sabéis, uno que se quiere mucho, el caso es que le volvió a entrar la susodicha señorita, hacer aquí un pequeño homenaje a la perseverancia de la señorita, digna de los encomios mas excelsos, pero nuestro gallardo protagonista de la historia de hoy, también con fuerza de voluntad, persistencia y teniendo en cuenta que su grado de alcohol en sangre ya había aumentado notoriamente, le volvió a decir que no, que como se le ocurría tan siquiera intentarlo, que es que no veía que no le gustaba y tal… ya sabéis otra vez, que se puso borde. A todo esto ya serían cerca de las 4 de la mañana y ya habían pasado unas horas desde que le “entró” por primera vez, total que diréis que por que os cuento estas cosas de amor frustrado y tal, tranquilos, que no he terminado, que hubo una tercera, que ya sabéis que no hay dos sin tres, y claro lo lógico y racional sería pensar que le volvió a dar largas ¿no?, porque eso fue lo que mis amigos dijeron cuando se lo contó, pues no, esta vez si, es mas, terminó encamado con ella, ya veis, lo que no consigue la persistencia lo consigue el alcohol, el que la sigue la consigue y si bebe mejor.

Un saludo a tod@s.

Una buena noticia.

Lo primero de todo agradecer a Mario la noticia, que fue la persona que me reveló el acuerdo. Siento no haberos puesto al corriente antes, pero es que ni me había pasado por aquí y no estaba al tanto del panorama local.

Al parecer el ayuntamiento leonés y la empresa Elde han llegado a un principio de acuerdo cuyos términos se concretarán el 31 de éste mes y que según las noticias pondrán al consistorio leonés como titular del emblemático edificio.

Parece ser que el anunciado aviso era una medida de presión por la empresa para tratar de sacar un acuerdo mas ventajoso a sus intereses, y que además contó con el apoyo de los medios de comunicación durante toda ésta temporada, en que la empresa había anunciado indefectiblemente el cierre del teatro. Durante toda ésta semana han venido en las páginas del Diario de León la historia del teatro con sus estrenos mas sonados y que marcaron época en nuestra modesta ciudad.

A pesar de las críticas que había suscitado la gestión de éstas negociaciones por los ediles del Ayto, que incluso se había convocado una manifestación para reivindicar la supuesta pasividad de los responsables públicos, todo parece indicar que se trataba de una falacia impulsada quizá por medios no afines al actual equipo de gobierno para hacer recaer sobre él una presión, que en palabras del alcalde Mario Amilivia, estaba fuera de lugar, pues en todo caso el Ayuntamiento no iba a permitir que el edificio se perdiese.

Sin entrar en mas análisis alegrarme desde aquí de que finalmente se haya llegado a éste acuerdo, el perder éste edificio, para mi, hubiese sido perder una parte de León, de su historia y de su actualidad.

Un saludo a tod@s.

Lluvia.

Menudo mes llevamos por las tierras leonesas, el mas lluvioso de los últimos 20 años dicen las buenas lenguas. Después del anterior año de secano que pasamos, que incluso mi profesor de procesal abogaba por salir al jardín de la facultad a realizar la danza de la lluvia, nos encontramos con éste panorama.

Decir que gracias a éstas lluvias, por lo menos en esta zona de la península, todavía no ha llegado el frío, cuando otros años a estas alturas, uno ya había desenterrado del armario la ropa de abrigo, pero ¿a que precio?, hoy cuando volvía de la Universidad con un amigo observé la tremenda corriente del Bernesga, un río que no es que destaque precisamente por la copiosidad de su caudal y me quede impresionado.

Me he quedado preocupado de verdad, las lluvias no cesan y el agua del río ya rozaba las pasarelas que comunicaban ambos márgenes del río, por no mencionar que el caudal, prácticamente llega hasta los mismos bordes del paseo, vamos, que está a punto de desbordarse.

Todo el mundo se lleva preguntando durante el verano, época en la que se podía uno pasear literalmente por el propio cauce del río, por que el Ayto de la capital leonesa no retiraba un islote que se había formado en el centro del río, pero un islote inmenso de verdad, después del riachuelo que es el Bernesga, parecía la isla de Parque Jurásico, una pasada. El caso es que el tiempo pasaba y ni vista de los operarios del Ayto hasta el mes de Septiembre a finales, en el que si, apareció una excavadora que “cortó” el islote por los lados y dejo, digamos el grueso de la isla en el medio del río, lo que ha toda vista era insuficiente para los ciudadanos, que ya se temían que éste fuese año de lluvia y tuviésemos problemas con alguna crecida, y así ha sido, la gente está empezando a alarmarse por la incesante lluvia que está descargando y el río sigue creciendo.

Al parecer, y que conste que yo este dato no lo sabía y me lo dijo un amigo, se está tratando de salvaguardar la fauna que habita en el islote, si, si, como os lo digo, nuestras especies mas exóticas, que yo pensé que se reducían a algún pato despistado que se había metido por donde no debía y había salido del parque Quevedo por alguna tubería yendo a parar al río. Estas especies ahora moran en este islote y según los expertos traería bastante riesgo para las mismas el sacarles de éste nuevo hábitat.

Pues yo lo siento mucho, pero entre que los patos vivan felices y yo, que vivo en un primero y no tengo ganas de ir a la universidad nadando todos los días, me decanto por meter a todos los patos en un cesto y decorarlo con algún geranio, vaya, para que no se sientan expulsados de su hábitat y eso.

Un saludo a tod@s, decir que hoy según me ha llegado por correo electrónico hay una concentración a las 7 en León por lo del cierre del Emperador, que ya os comenté la semana pasada, al parecer no ha sido posible el acuerdo final entre los empresarios y el consistorio y se va a cerrar finalmente, es una pena, ya os lo dije la semana pasada

La chica del estanco.

El destino ha querido que cambie de estanco, si, me disponía a ir al estanco del barrio a por un bonobús de estudiante, de esos verdes que se utilizan en el transporte urbano, y que da tanto gustirrinín meterlos en la ranura (me estoy refiriendo a un bonobús y al aparato donde se introduce, ¿vale?, no empecemos, que ya os veo la sonrisa), la verdad es que me daba un poco de pereza porque había estado todo el día en casa en pijama, que es uno de mis placeres prohibidos, estar en casa en pijama todo el día, no se, me noto como mas a gusto, como contento de ser hombre, como mas Clooney (tranquilos, las mujeres saben a que me refiero en estos días, pues algunas son capaces de saber a que huelen las nubes y se sienten mas finas y seguras cuando les ponen alas a sus braguitas) siempre que tengo intención de quedarme en casa, me quedo con el pijama puesto, me da la seguridad de que no me voy a mover de aquí, si me quedo con el chándal, ya hay algo que le dice a mi conciencia que mi culo se va a pasear por ahí y como que no estoy tan agustito.

Como decía, todo hacía prever que iría al estanco de siempre, con sus dos desabridos dependientes de siempre, son marido y mujer, y viéndoles, se echa por tierra la teoría de que los polos opuestos se atraen, de verdad, son iguales, igual de desagradables vamos, aunque la mujer quizá hace 20 años estaba buena y todo, intuyo que habéis deducido que en el momento actual que nos ocupa no lo está, vamos por si pensabais que pienso que he pensado que sigue estando buena. Pero el destino, la divina providencia, o simplemente que se acabaron los bonobuses, me hicieron dar un pequeño garbeo, que por cierto, a pesar de los anuncios de Nike, no es agradable andar, correr o hacer ejercicio lloviendo, máxime cuando no hay nadie en tu casa y se han llevado los paraguas que pueden entrar en la definición de tal, por que lo que yo llevé… lo mismo me hacía mas ponerme una bolsa de supermercado rota encima de la cabeza, veía que me mojaba un poco el lado derecho, me dije, me estoy tapando mal voy a ponerlo al otro lado, pero entonces me empapaba por el lado izquierdo, eso sin entrar a considerar que me mojaba por delante y por detrás, es decir, me hubiera valido mas no llevar paraguas o esquivar las gotas de lluvia, pero como no tengo el mando éste de la película que permite ralentizar los movimientos, y no soy Neo, el de Matrix, como que no tengo la cadera para aventuras, por no entrar a pensar en la cara que me pondría la gente.

El caso es que debido a las circunstancias fui a otro estanco, el que está en el principio de Suero de Quiñones, y allí estaba ella. De verdad, yo creo que tengo un problema con las mujeres, así que veo una hembra apetitosa (si, ya se que si me lee una mujer me va a tildar como mínimo de cerdo machista, insensible, grosero, maleducado….bueno, lo completáis vosotras ¿vale?) no articulo palabra, de verdad, pero es que ni siquiera incoherentemente, que no hay tu tía, y no estando perjudicado por el alcohol, claro, eso sería otra historia. Era una morenita de ojos negros, pelo rizado, al sonreír no se le veía la dentadura (con lo que intuyo que no sonríe a menudo), cara redondeada y facciones suaves, no pronunciadas, habla melosa, risueña y encantadora, de pecho, lo justo “pa” ir tirando (ya le crecerá), esbelta, le quedaban bien los vaqueros y no os comento nada de los zapatos porque me parecía algo indiscreto asomarme detrás del mostrador a ver que calzaba la moza.

Como podéis imaginaros después de la descripción, era un bomboncito, y allí estaba yo, con mi maleta de piel y mi biquini de rayas, perdón, se me ha ido la cobertura, y allí estaba yo con mi billete de 5 euros roto, si, porque había ido a comprar al kiosco unas pipas, y el tío me dio de vuelta un billete de 5 euros como roído, por un ratón o por su mujer, no se, no tenía a los de CSI cerca, la cuestión es que no me di cuenta hasta que no los saqué del bolso en el estanco y me dio un poco de apuro, con lo que empecé con mi tartamudeo habitual en estas ocasiones, “ti…tie…ti…tienes…¿tienes bonobuses?...(me puse mas nervioso todavía), si, de estos para ir en autobús”, la señorita debió de pensar que me faltaba un tornillo, porque me espetó,”si, ya se lo que son bonobuses”, y yo,”si, si, claro…no, es que…na…nada da igual”, dame uno si tienes. Lo que mas me dio por el….ya sabéis, fue que había una señora en el establecimiento de estas que llevan a sus perritos con un jersey de cuello alto, que me estaba poniendo todavía mas nervioso, creo que se estaba comiendo las uñas no se, al menos me parece eso mas agradable que el pensar que se estaba sacando los restos de comida que le habían quedado de mediodía, como comprenderéis salí raudo del establecimiento, aunque saber una cosa, volveré, estar completamente seguros de que volveré y no me temblará el pulso para pedirla un bonobús, o por lo menos para decirle a la señora, ¡¿y usted que come?!, porque hay momentos en la vida, ya sabéis, en que un hombre hace lo que tiene que hacer… que es agachar la cabeza el próximo día si la veo de fiesta por si me reconoce.

Un saludo a tod@s, de verdad que quería hablaros de otra cosa, como siempre, pero si no lo casco reviento.

Pintadas.

Buenas otra vez, hoy paseando por la tarde a la orilla del río, reparé en algo que siempre está ahí y siempre miro, leo y me digo, tengo que escribir sobre esto a mis queridos lectores, pero por alguna u otra razón siempre se me pasa y os acabo hablando de alguna tontería. Me estoy refiriendo a las encantadoras pintadas que vemos en nuestras calles, en los contenedores, en algunas calzadas urbanas, en la universidad y como no, debajo del puente y en las paredes de su contorno, es una lástima de verdad, el que ahora que viene tan caudaloso nuestro “inmaculado” río, y da gusto pasearse con el ruido de la corriente pasando al lado y chocando contra las piedras, el tener que contemplar escritos de toda índole, que además de afear el paisaje que pagamos con nuestros impuestos, tiene un mensaje bastante grave, en cuanto a demostrador del nivel personal e intelectual de las personas que habitan ésta ciudad, y que preocupan a cualquier persona que se tome la molestia de pararse a leer lo que ponen.

Atrás quedaron aquellos mensajes que gravábamos en los bancos de madera, verbigracia, Pepe corazón Manolita, o yo estuve aquí 20-10-06, no, no, las sociedades cambian y con ellas las preocupación de sus habitantes por temas mucho mas trascendentales. La gente vive en una nube, en su nube particular para ser exactos, y creo que no es consciente ni de la realidad que les rodea, ni adonde nos están llevando nuestros pasos, ni en que tipo de sociedad van a crecer nuestros hijos, sobrinos o pasearemos nuestras mascotas, el problema no se por que me da la impresión, es que además de en su nube, cada uno vive en su mundo y sino ellos mismos se lo inventan, nos modifican el nuestro, el que de verdad existe, y nos lo quieren hacer ver como ellos lo ven, con sus anacronismos, su explícita violencia y en muchos casos con sus faltas de ortografía.

He visto pintadas de grupos latinoamericanos, si, aquí en León, una ciudad que hasta hace dos días no tenía ni Corte Inglés, que esta es una de las cosas que han cambiado en las sociedades, antes se medían las grandes ciudades por el número de museos que albergaban, y ahora por el número de establecimientos comerciales de gran superficie, que se le va a hacer, a alguno/a seguro que el cambio le compensa. Una ciudad que en 40 minutos es posible atravesarla, una ciudad con zonas cuyos edificios, como en nuestros pueblos, no tienen mas de tres plantas, en fin una pequeña ciudad donde si, había algún gitanillo que te pedía 20 durillos y algún gordinflón que te quitaba los caramelos en el recreo, pero en la que no se respiraban vicios de mayor calado. Lo curioso es que de la noche a la mañana han aparecido estas pintadas, no se si reivindicando algún derecho histórico como ETA o simplemente para llamar la atención del personal de que están aquí y han venido para quedarse, yo creo que en un principio se trata de ésta última, si me permitís el aserto. El caso es que llegará el día en que uno no pueda pasearse tranquilamente por determinadas zonas por que la tengan controladas determinados clanes, tal cual, como en las películas, quién nos lo iba a decir, todavía en Madrid o Barcelona, ¿pero aquí?.

Pero las pintadas no solo llevan estas firmas, que va, muchas son de índole política, estas se ven sobre todo en la universidad, como si los que van por allí leyesen o les interesase que significado tienen esas pintadas, que gracia, me se de alguno que ni ha reparado en las mismas. Hoy por ejemplo en el río, había la siguiente reseña, “nazis, moriréis”, sin ánimo de defender a ningún grupo ni lo que significó esta gente en la historia, evidentemente estas pintadas son hechas por las juventudes comunistas y uno piensa, ¿hemos vuelto al 39-45? De verdad, sin ánimo de informar a estos analfabetos, tanto los nazis como los “adalides de la paz y libertad” comunistas, ¿que pretenden con sus reivindicaciones?, ¿realmente piensan que van a arrastrar a estos deleznables extremos a alguien?, pues yo pensaba que no, que la gente iba teniendo conciencia, y lo que es mejor, por que la anterior puede que alguno la tenga de adorno, dos dedos de frente, pero esto al parecer no es así, y cada vez se ven grupos de esta calaña mas numerosos, tienen sus propios sitios para salir de copas, sus propios locales donde supongo juntando las neuronas de todos, decidan el color de las pintadas que van a efectuar esa noche y tienen al parecer el mismo sastre, por que van todos igual, los “nazis”, con su indumentaria militar y los comus con esas camisetillas a rallas juntas, entiendo yo que para reivindicar sus fines con la vehemencia de chanquete.


Entrecomillo lo de “nazis”, porque además de ser un conspicuo anacronismo, no existen tales, como mucho, neonazis, tratando de imitar el cuño de los anteriores, y saliendo una miscelánea, solo el tiempo lo dirá, quizá mas peligrosa que los anteriores, éstos iletrados hijos de Goebbels, que era el mejor propagandista del ideario nazi, si ese que decía aquello de que una mentira dicha mil veces se convertía en una verdad o algo así, este sujeto para exaltar las pseudos cualidades de la raza aria alemana e insuflar en el pueblo alemán esos delirios de grandeza que serían el inicio de su fosa, incluso llegó a comparar las obras de nuestro Picasso y otros genios con la de enfermos mentales, y ¿sabéis que?, se lo creyeron, la gente se lo terminó tragando todo con las consecuencias que sabéis, el aforismo mas famoso del mismo se hizo realidad. Como decía estos nuevos nazis van por la calle, como dicen en mi barrio, como dueños y señores, intimidando al personal y digo yo, coartando su libertad de pensamiento y opinión nada mas verlos. Y los comunistas tanto de lo mismo. Supongo que se sentirían solos e insignificantes y juntándose todos, pues nada, como todos tiene las mismas ideas y forma de pensar como que así se creen mas, Freud diría que les falta un buen revolcón a todos, y yo opino que no les vendría nada mal.

El hecho de que haya hablado de esto no es por que me crea, ni mucho menos el significado de dichas pintadas, como digo de ambos lados, sino que esta pasando el conflicto a la realidad de nuestras calles, y además de que pinte el que mas pueda, parece ser que han llegado conductas violentas con lo que el panorama se empieza a recrudecer considerablemente. Ya sabéis que hace algunos años los nazis aquí en León marcaron la esvástica a una joven en la cara, que al parecer era la pareja de hecho del líder de las juventudes comunistas. ¿Creéis que esto se puede consentir? Yo haría un llamamiento desde aquí a nuestros políticos a que si, que investiguen cuales de ellos roban mas, porque es evidente que roban los dos, pero que abriesen los ojos que tienen cerrados, antes de que en el tiempo que medie hasta que los abran, la situación haya cambiado tanto y para peor, que esta simiente no se pueda detener y tenga los efectos que todos sabemos que pueden llegar a tener.

Un saludo a tod@s.

Derbi.

Pues ayer me equivoqué en el pronóstico, y ya lo hice en uno de mis primeros post cuando di como favorito a Francia en la final del mundial que luego como sabéis ganó Italia. Lo que me lleva a pensar que lo del pronóstico no es lo mío. Por lo menos en esta ocasión me alegra haber errado en mi opinión y que ganase ayer finalmente el Madrid.

Siendo medianamente objetivo, y sin hacer de éste espacio una copia defectuosa de la columna de Valdano, creo que en líneas generales ayer el Madrid fue mejor, si, y no solo por el resultado. Creo que el Madrid cuajo un partido serio, sin riesgos innecesarios, y muy del gusto del denominado “estilo Capello”.

Aunque el juego del Madrid no fue muy brillante en la primera mitad, tengo que decir que estuvieron muy bien defensivamente, aguantando gallardamente, los continuos envistes de Messi y la delantera azulgrana, nombro principalmente a éste jugador del Barça, porque estaréis conmigo en que fue el mejor jugador azulgrana ¿no?, porque el que está considerado actualmente el mejor jugador del planeta, ayer ni se le vio, y no creo que en esta ocasión fuera producto de mi pronunciada miopía, que hace que a veces confunda un cardo de los que de niños llamábamos borriqueros por la calle, con una flor del Edén.

El caso es que el Madrid aguantó impoluto en la primera parte en la que los azulgranas si mostraron el juego que les caracteriza, rápido y al toque, pero en ésta ocasión ineficaz, debido en gran parte a la ausencia de su gran goleador. Que nadie se lleve a engaños, el Barça del año pasado fue muy superior al resto de equipos, y todo eran flores para su fútbol fluido y vistoso, pero claro, como comprenderéis eso solo pasó porque casi siempre llevaban ventaja en el marcador, debido a la efectividad de su delantero, ¿que hubiese pasado si hubieran estado negados de cara al gol como el año pasado estaba el Madrid?, sin ánimo de defender a esa pandilla de vagos “bien pagaos”, pues que quizá después de toda la mala campaña del Madrid, hubieran terminado o muy cerca del Barça o a su misma altura, eso para mi, sin ningún género de dudas.

Pero el bloque de ayer del Madrid era muy distinto, y sobre todo muy, pero que muy seguro atrás. Eso sin olvidar que no tienen lateral derecho, y que han tenido a modo de parche, que utilizar a un central aunque éste sea polivalente, para reemplazar su nefasta suerte en el carril derecho, y teniendo que recuperar a una de las joyas del madridismo, cuyo lustre parecía perdido irremediablemente, y que ayer y el otro día ante el Esteaua realizó un partido brillante, me refiero como no, a Iván Helguera. Por no mencionar, que el señor Cannavaro, empieza a ser el jugador que encandiló al personal en el Mundial de fútbol y que le hicieron disputarse el título de mejor jugador del Mundial, nada mas y nada menos, que con el “doctor cabezas”, que finalmente, utilizando precisamente el coco, se llevó este galardón.

La segunda parte tras el también tempranero gol de Van, Van, pica pica Van, Van, la verdad es que solo tuvo un color, y creo que ya sabéis cual es ¿no?.

Me gusta este Madrid de Capello, a pesar de las críticas de antifútbol que llevaba recibiendo el técnico italiano, sobre todo por parte de los periodistas de Marca, que por si acaso no lo sabíais o no leéis con asiduidad el blog de Concha Espina en la edición digital de dicho diario, Marca estaba a favor de la candidatura de Villar Mir, y además de los artículos de opinión de sus columnistas, no ha parado de desestabilizar al actual presidente del Madrid, con supuestos fraudes electorales por parte suya, pero por fortuna no ha llegado a mas, es una pena, pero al igual que en la política, los diarios deportivos no deberían influir en la opinión de los lectores con sus preferencias sobre la candidatura a la presidencia, y se deberían limitar a describir objetivamente el panorama deportivo, pero claro, para un periodista la objetividad es tan difícil, como para un abogado el tener escrúpulos para cobrar una minuta hasta por toser en el felpudo de bienvenida en el bufete.

El Madrid llegará a ser un equipo muy fuerte defensivamente, y no tengo ninguna duda de que va a morder de lo lindo adelante, por la gran calidad que atesoran sus delanteros. De lo que no me muestro tan seguro, es de que “el profesor” como hipocorísticamente llaman a Capello, consiga recuperar al gordito como ha recuperado a Raúl, al menos de momento, y parece que tiene visos la cosa, de que éste año Raúl si puede rallar a un nivel mas elevado que en estos años de atrás, pero aquel es arena de otro costal, Ronaldo, siempre es arena de otro costal.

Me voy a ir despidiendo, pero no sin antes decir para mi, cual fue el mejor jugador del Madrid, y ese tiene un nombre propio, Robinho, sin duda, éste año ha ganado cuerpo, seriedad y parece otro futbolista, y si no cambia el ritmo tiene muy buena pinta la evolución de éste futbolista, que en un principio nada gustaba a Capello y que poco a poco ha conseguido sacarle lo mejor que tiene dentro a ésta joven promesa, un saludo a tod@s.

Uno de galanes.

En una reunión en casa de unos amigos,
una dama le pregunta a otro invitado:
¿Qué edad me calcula usted?
Y él responde:
Si me fijo en su cutis, 18 años.
Su cabello me dice que tiene 17.
Los ojos corresponden a una muchacha de 20...
La dama, encantada, comenta:
¡Oh! ¡Que amable es usted!
Pero él continúa diciendo:
¡Un momento, aún me falta sumar.

Fines de semana.

Buenos y lluviosos días a todos, ayer, o mas bien hoy, según como se mire, llegué casi a las 7 de la mañana de fiesta y claro, uno es humano, con todas las debilidades inherentes a tan excelsa condición, con lo que espero no sonar un tanto incongruente en el resumen, porque de eso se va a tratar el post de hoy, de este fin de semana. Que queréis, hoy pensaba dedicar un post cultural sobre la antigua Grecia, pero dado que adolezco del suficiente descanso, que me proporcione la necesaria claridad para afrontar ese delicioso, en el sentido lato de la expresión, tema, pues voy con algo mas ameno y que requiera menos esfuerzo intelectual por mi parte, lo siento de veras, quisiera decir que en un futuro probablemente dedique los domingos a algo cultural, pero no os lo confirmo, porque si el día anterior como ayer, hubo timba, no estaré para excesos neuronales.

El Viernes se puede decir que fue un buen día, si, en cuanto a fiesta se refiere. No se, hay días en que uno sale como mas animado, como dispuesto a comerse el mundo y tiene como resultado palpable una fiesta de no te menees. Lo curioso es que se salió mas tiempo en la noche de ayer, pero por alguna razón, bien por las alquímicas sustancias que los propietarios del Quijote (bar de encuentros, cachis prefiestas y micciones en lo mas profundo de un agujero negro que tiene el bar como excusado) vierten en el interior de las bebidas, bien simplemente porque es garrafón de batallas nocturnas inenarrables, el caso es que es fue simiente de una noche alocada y desenfrenada.

Uno de los alicientes, que al menos desde mi punto de vista, tiene el salir de fiesta, es beber, bailar y ligar, pero claro, estas tres actividades en apariencia tan simples e inocentes, no son grano de anís, y se requiere un expediente nocturno lustroso y desenfadado, para enfrentarse a tan menesterosas actividades. Por mi parte, tengo que suplir la carencia de encanto elocuente en mi discurso confabulador de sexo en potencia con el género femenino, con la inserencia de esa sustancia líquida, dorada, fermentada y productora de una acentuada curva de lafer en el lugar donde debían situarse mis abdominales, para estar medianamente a la altura. Claro, esto tiene efectos secundarios, además de la correspondiente reducción de la cantidad pecuniaria en los modestos ahorros de un estudiante, el primero de ellos es que bailar, lo que se dice bailar, si bailas, incluso saltas, te ríes y eres la alegría de la huerta, en su versión nocturna y “guatequera”, pero como contrapartida está el tema de las féminas, esas que tanto criticamos el sexo masculino, y que a pesar de nuestra obstinación por reconocerlo, es el verdadero motivo de que salgamos. Me queda como consuelo el pensar que ellas, o al menos una parte de las mismas, salen por el mismo motivo que nosotros, aunque se les note menos y sepan endurecer su inmediata apariencia externa, mostrando una, muchas veces, falsa indiferencia.

Otro efecto secundario, puede decirse que es, el extraño lenguaje “hermenéutico” que adoptamos tras la ingerencia de la anterior sustancia, si, por ejemplo en mi caso, en vez de hablar, realizo determinados gestos que para mentes no preparadas para la dureza de las imágenes de la noche pueden resultar desestabilizadoras, emocionalmente hablando, por ejemplo, y esto, repito, solo lo hago cuando una cierta dosis de líquido perjudicial para el órgano hepático corre por mis venas, lo que suelo hacer es tocar a la señorita que me interesa, después de leer esto no os vais a creer que lea a Dickens o a Tolstoi y si que me trago muchos documentales del apareamiento del mono velludo y la mona socarrona, me doy la vuelta, me agacho como que me estoy atando los cordones o se me han caído las llaves, y se lo enseño, si, tranquilos, os lo voy a decir, les enseño el culo educada y “disimuladamente” a las señoritas, pero no creáis que puede que no lo noten, no, no, les pongo prácticamente el culo en la cara, algunas miran con deseo, otras tocan sin poder refrenar sus impulsos mas básicos de rozamiento y otras, las mas, empujan como con desdén, como si no les resultase atractivo el pliegue del vaquero dejando entrever unas posaderas redondeadas, firmes y encantadoramente apetecibles, no se, a lo mejor las impongo demasiado poniendo ahí el culo para que desfoguen sus instintos carnales sobre mi culo, aunque sea en forma de un picarón azote, pero el caso es que os puedo asegurar empíricamente que no funciona, en cuanto a una hipotética coyunda bacanal se refiere.

La noche de ayer fue mas de lo mismo, como anécdota solo reseñar que teníamos una cena en un bar cuyo dueño era muy parecido al personaje Santiago, de la serie los Serrano, y que en mitad de la cena el dueño sacó una guitarra a unos chicos, que creo que estaban de despedida, si, no se, despedida de algo, de la juventud, de la virginidad, del calvo del anuncio de la lotería de navidad o del estado de soltería, que sería lo mas seguro, el caso es que se marcaron unas rumbitas en un intento de emular a los Manolos, aunque mas bien les salió algo mas asimilable a los Panchos, pero sin tocar la guitarra como ellos, y cantando mas bien como Cañita Brava en una muestra de catarsis lírico-musical, también sería de recibo mencionar, aunque ya se me va a quedar esto un poco largo y me está llamando mi madre para comer, un conjunto de guiris que nos encontramos, que iban a comerse el Húmedo cuando salíamos de cenar, y que conste que no lo se porque no las volví a ver, pero me da que las comió, en el significado mas oscuro que queráis darle al vocablo, el Húmedo a ellas.

Un saludo, esto es todo por hoy, como os decía no he pegado ojo en dos días, estoy cansado y a parte de escribiros estas líneas carentes de todo interés trascendental para cualquier asunto, he estado toda la mañana en la hemeroteca virtual del diario el Mundo, que le agradezco desde aquí, que nos permita ver todos los artículos de opinión de días anteriores, así podéis como hoy he hecho yo, pegaros un atracón de Umbral, de verdad, es una maravilla su perspicua y distendida deposición prosaica, un manjar, un pecado venial. Por cierto hoy es el Madrid-Barça, y como os había prometido en el post anterior un post porra y se me había olvidado, allá va mi pronóstico, a pesar de ser fiel seguidor del equipo merengue, y de jugar éste en su feudo, creo que el Madrid va a perder 0-1 o 1-2, lo siento pero veo la cosa muy negra, a pesar de que el Barça no está en su mejor nivel, y nada, desear desde aquí que Alonso gane el mundial de formula 1, como supongo que así pase, si todo trascurre por los cauces de normalidad.

Porlar.

Ayer me comentaron una palabra que ya hacía algún tiempo me habían dicho y se me había olvidado, y yo ávido de conocimientos y nuevas palabras, me encontré un poco cariacontecido, porque para mi sorpresa, yo, que tanto vacilo de las palabras que se y que con tanto gustazo se las digo a mis compañeros de partida cuando se suben al guindo, no la sabía.

En derecho a esto le llamamos concepto jurídico indeterminado, pero a éste otro término bien le podíamos llamar tontería coloquial no clasificada, el caso es que, ay tonto de mi, cuando llegué a casa me puse a buscarlo en el diccionario de la Real Academia, nada, que no aparecía, me dije será una tontería, es mas estaba convencido, pero algo en mi interior me llevó a investigar, y continué con el diccionario de Maria Moliner, tampoco, aquí yo ya me dije, será algún tecnicismo que no conste en el diccionario ordinario, de verdad, estaba un tanto embrujado por esa dichosa palabra, que no encontraba.

Pero ¡¡ay amigos!!, mis dicharacheros compañeros no contaron con el Diós todo poderoso, Google, y aquí ya, si, se me esclarecieron las ideas, al parecer es la versión moderna del cuento de las medias azules que nos contaban de pequeños, porlar es nada, una tontería, de la forma que se suele expresar se hace pensar a la gente que se trata de sexo, verbigracia, yo he porlado y tu también, pero vosotros dos me da que todavía no, y así sucesivamente, se van pasando la bola, sin desvelar nadie el significado, esto que puede parecer ingenioso, a mi sinceramente, me parece un soberana estupidez, el caso, es que las direcciones donde he pinchado para informarme, supongo que con el mismo ánimo cansino e insistente, trataban de marear la perdiz, pero no, estaba claro, en una de las direcciones que encontré se hablaba incluso de posturas, pero dado que esta palabra se utiliza en la jerigonza de los campamentos, pues como comprenderéis, muy lascivo no puede ser.

Nada mas, que no os tomen el pelo como a mi, que esta noche me desvelé con la dichosa palabreja y no pude volver a conciliar el sueño, un saludo a tod@s, me voy a cambiar, que hoy hay fiesta y salgo con hambre, que se guarden las mozas, y espero que me presten mis colegas el apoyo logístico necesario para comerme algo, que llevo en el dique seco una buena temporada, porque ya se sabe, como decía Napoleón Bonaparte, “las batallas contra la mujeres, son las únicas que se ganan huyendo”, y yo, como buen aficionado a la historia me he aplicado el cuento, pero que sepáis que huyendo todavía no he ganado ninguna. Por cierto hoy os he escrito tres post, así que mañana esperar algo Light, no se, a lo mejor algo relacionado con los eventos deportivos del domingo, una especie de post porra.

Me verán la cara, no se.

Buenas a todos hoy no pensaba escribiros nada, pero es que llevo unos días, que es que me ven la cara, no encuentro otra explicación lógica y racional, y eso que yo me la veo todos los días en el espejo y no la encuentro nada especial, vamos nada de especial ni de bueno ni de malo, pero tampoco es que tanga cara de tonto, vamos al menos eso creía, pero no se, a lo mejor he sufrido alguna metamorfosis nocturna, o me ha bajado el tomate o la almohada me ha desgastado paulatinamente la capa facial y me ven algo extraño…no se, pero empiezo a preocuparme.

Ayer tuve que descargar unas bafles, como llamamos los músicos al equipo de sonido, y al terminar paramos a tomar unos cortos, algo muy normal, y que entra dentro de la idiosincrasia lugareña de mi city, el caso es que a pesar de que esos cortos se tomaron en mi barrio, yo no sabía muy bien que recomendar a mi colega, dado que de uno de los bares ya os hablé y ya sabéis como las gastan ahí (ver post: Crucero Nights), otro estaba cerrado, y en uno turco que acaban de abrir no me atreví a preguntar si tenían un corto, la verdad es que no se que equivalente tendrán por allí, pero será algo exótico, no se, mi conocimiento de aquella tierra se reduce a los kebab y a un par de veces que he visto la pasión turca, que de paso aprovecho, y os recomiendo que no vayáis con la parienta por allí de vacaciones, no siendo que la seduzca el autobusero y se la tire en el autocar, mientras le sacáis fotos a Santa Sofía de Constantinopla.

El caso es que paramos en un mesón, fíjense ustedes que lo lógico es pensar que a uno lo van a poner mas y mejor tapa en un establecimiento de éstos, por aquello de que será mas profesional y tal, y que darán croquetas naturales en vez de éstas que se venden en el Alimerca, pero no, que va, pasaba el tiempo y el tío no se acercaba a ponernos la tapa, como yo no había entrado nunca me dije, bueno, será que no dan tapa, con lo que seguimos ahí apoyados en la barra, sorbiendo lo que quedaba de corto, y en mi caso, hasta dándole lametazos al fondo del vaso…hasta que sucedió, si, si esperabais que os sorprendiese diciendo que entro pocholo preguntando por la avenida la mochila, os equivocasteis, entro un paisanín, supongo yo que cliente habitual, y haciendo un gesto hermético y ambiguo con los dedos, de difícil comprensión, supongo yo que una clase de lenguaje superior metadesarrollado y científico, el camarero asintió (yo todavía estaba pensando en la difícil combinación de sus falanges, e incluso imitándola en el interior del bolsillo de mi pantalón), sacó el tinto y lo gaseó un poquito, y, y aquí viene lo bueno, le puso tapa. Aquí yo, si, no suelo pero, me mosqueé, y empecé con mi juego de miradas particular, le hice mi famosa mirada, “mira que me estás tocando los huevos y al final la vamos a tener”, y el tío nada, que no lo pillaba, a todo esto yo ya estaba medio bizco por el esfuerzo visual, pero aún así, probé con otra de mis miradas, le hice mi mirada “se rifan dos tortas con dos papeletas y tu ya tienes tres(papeletas)”, nada que o no lo pillaba o era un tipo duro, aquí ya mis orejas estaban empezando a cambiar de color y me estaba empezando a picar el huevo derecho, que eso es muy mala señal, pero el tío nada, inflexible, con lo que utilice mi mirada “Nadal”, si, consiste en mirar reiterada y apresuradamente, a él y a la bandeja de calamares, a él y a la bandeja de calamares, pum, pam, pum, pam…¡¡toma!!, el caso es que el tío o se canso de seguir mi cabeza moviéndose para los lados, o le puse nervioso, o no se, lo pillo, igual el merluzo después de dos horas mirándome se dio cuenta de que no había cenado y a lo mejor le mordía un brazo, nunca se sabe, no se lo pregunté, pero al final conseguí mi objetivo y nos puso tapa.

Pero hoy por la tarde se volvió a repetir, de verdad, a lo mejor es cosa del desodorante, llegamos a un bar de la Palomera, que por cierto tienen muy buena tapa y nunca suele haber problemas, pero otra vez la misma, el dependiente debía ser nuevo y no le debimos de caer muy en gracia, entramos aunque todavía era pronto para el tapeo, porque vimos a dos señoritas dándole a la croqueta, y bueno, otra vez la misma situación, el tío haciéndose el loco y cambiando el barril de sitio, y que nada, que no nos ponía tapa, menos mal que entró el camarero de siempre, y yo ya, que todavía me duraba el meneo de ojos del día anterior, le miré con cara de corderillo, el tío comprendió y me dijo, ¿no os han puesto tapa no?, yo dije con entusiasmo y vitalidad, no, el tío asintió, murmuró para sí, vaya figura (yo en el momento interprete que lo decía por su compañero, ahora en frío, pienso que a lo mejor se estaba refiriendo a mi), y nos puso la tapa.

En una ocasión y con esto voy a acabar mi relato de hoy, estaba yo con otro colega por la zona del Corte Inglés de tapeo, bueno aquí lo acontecido me extrañó menos por la zona y tal, nosotros éramos dos músicos que veníamos de ensayar en chándal, sin afeitar y con las partituras debajo del brazo, y era mas comprensible que pasasen de nosotros, con esa pintilla mas de gitanos, con todos mis respetos “pápa”, que de pijos estirados, que es la gente que suele pulular por la zona, pero aquí la cara la puso mi compi que es un profesional y de esto sabe un poco. Entramos y la misma, ahí ponían tapa hasta a las mascotas de los que entraban, menos a nosotros, pero mi colega se chinó y le dijo, después de un cuarto de hora por lo menos, “¿perdona, es que no nos has puesto tapa y no se si se te ha olvidado o te estás haciendo el loco?”, el camarero indignado le miró y le dijo “¿el loco?” con lo que se fue con aire autosuficiente y nos puso un plato de champiñones ahí como con desaire, pensábamos dejárselo ahí para que se fastidiase, pero teníamos tanta hambre que decidimos posponer la vendetta para otra ocasión y zamparnos los champiñones, a que somos duros.

Un saludo a tod@s., ya sabéis a gente jeta, mas jeta .

Quizá el amor es simplemente esto.

Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos.

Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.

Que locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado su caricia, otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan…
Y sin embargo, el amor quizá sea solo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente de tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

Antonio Gala.

Belle epoque.

Ya ha llegado el otoño, se han ido las terrazas, el sol y las minifaldas de nuestro paisaje, con gran rapidez. La verdad es que podemos considerarnos afortunados, porque nuestro querido “Lorenzo”, no luce tan radiante en nuestra vecina Asturias, y me se de algún asturiano, que se ha comprado morada leonesa para pasar el estío entre nosotros. El caso es que estamos todo el año esperando el verano, se nos acumulan los proyectos, los viajes y los compromisos, y rara vez, conseguimos cubrir solo la mitad de lo que nos habíamos propuesto. Pero esos meses de fiesta, terrazas, rebajas y felicidad, se va apenas se le ha empezado a coger el gusto, porque si, toda estación tiene su proceso de adaptación, aunque a la de verano nos adaptamos por defecto mas rápido que a las otras, también requiere que nos habituemos a mas horas de sueño, de fiesta, de sol…en fin, que era ironía, que estamos en octubre, ahora me acabo de asomar por la ventana y además de la que está cayendo, venía una fina y cortante brisa, que ya me hace presagiar el descuelgue de la ropa de invierno, que aquí en León la ponemos en tres cuartas partes del año.

El motivo de éste post, es que a pesar de la tristeza que evoca ésta época del año, algo ha cambiado en nuestra ciudad, (León, por si tengo la fortuna de ser leído por alguna persona ajena a mi patria chica), y ese algo es la música. Es una verdadera maravilla pasear con la música de fondo del acordeón por nuestras calles, ¿acaso no habéis reparado en ella?, a mi me da la sensación de estar recorriendo las calles de la capital del Sena, la ciudad de las luces, y eso que yo no he tenido la oportunidad de conocerla, pero esas famosas imágenes que nos llegan de París, con la gente vestida cum laude, haciendo honor a su moda, y el acordeón tocando una músette, que es una vals francés, pero un vals mas allegro que el típico, y con un sonido de acordeón también mas dulce y suave, mas parecido a una flauta o un violín, que el ordinario...una delicatessen.

Ayer venía de hacer unos recados por el centro y estaba lloviendo, y tan solo resguardado por el cobijo de unas quebradizas ramas, allí estaba el acordeonista de San Marcos, como bien le podíamos bautizar ¿no?, dado que es el lugar donde, durante todo el año, nos deleita con un gran número de piezas, interpretadas magistralmente, con el solo premio de unas pocas monedas, de las personas mas generosas. No sabéis de verdad que placer, placer para los traseúntes claro, el pasear con esa música de fondo, es algo que no tiene precio, solo el tener ese sonido presente, por lo menos para mi, ya hace de un día lluvioso un día despejado, y de una tarde-noche en su angosto fin, una tarde de verano.

Pero esto es muy duro de verdad, ya de por si, la vida de músico no es nada fácil, si encima como esta persona, tienes a tu familia muy lejos, vives con un grupo de desconocidos en una casa de dudosa acogibilidad, y estás trabajando todo el año a la intemperie, haga frío o calor, llueva o nieve, sea de noche o te estés quemando a la luz del sol, pues solo hay una palabra que defina esto, y es que es admirable, no solo nos alegra los inviernos a los peatones que tenemos la fortuna de escucharle y pasar por su lado, sino que siempre tiene el mismo ánimo, la misma sonrisa y en mi modesta opinión, es un fenómeno el tío, no sabéis la cantidad de músicos, que incluso tienen un puesto administrativo como profesores, que no saben ni la mitad que éste hombre, y tan solo por unos míseros céntimos, con los que tiene que hacer frente a su comida, al alquiler de su habitación y guardar todo el dinero que pueda para llevárselo a su familia… en fin.

Este post lo he escrito, porque hace una temporada en el diario de León, venía un reportaje por otro coleguilla de esta persona, la competencia, ya sabéis, pero claro, éste otro músico está situado nada mas y nada menos que en la calle ancha, con lo que además de ganarse unas líneas en el Diario de León ese día, tiene mayores beneficios que su colega constantemente, y dado que el columnista de el Diario de León no tenía ni idea de música y lo ensalzaba igualmente, aunque ésta columna no se lea ni una milimesima parte de leída que la publicada en su día en el diario local, decir, que según un humilde servidor, que si sabe de música un poco (no vamos a ponernos chulos tampoco), éste acordeonista es muy bueno, y no se las circunstancias por las que le ha llevado la vida para terminar así, pero la verdad es que esto no se lo merecía. Por cierto, ya se que las comparaciones son odiosas, pero es mejor éste acordeonista que el que está situado en la calle que va a dar a nuestra catedral, y aquel es bastante bueno, que conste.

Un saludo a tod@s.

Terrorismo eres tú. Por Ignacio Camacho (ABC).

Lo siento, hoy tocaba el post de política y a ello iba, pero me he quedado sin palabras, al leer este maravilloso artículo de Ignacio Camacho, publicado en ABC, juzgar por vosotros mismos, y nada, decir que éste artículo se debe a las palabras de Fernando Parrena, excluyendo a la banda terrorista de la calificación de tal, e incuyendo en esa ignominiosa categoría a Bush, Aznar y Blair, ni que decir que cualquiera que identifique al trio de las Azores con ésta lacra, tiene un grave problema de confusión conceptual de arraigo pseudointelectual, aquí os lo dejo:

MIRA, Fernando Parrena, o como te llames, te voy a explicar lo que es el terrorismo, para que lo tengas clarito y no te líes. Te lo voy a poner sencillito, pinta y colorea, para que lo entiendas, que ya se ve que eres cortito de entendederas y hay que contarte las cosas como en Barrio Sésamo. No, Petete no, no te compliques que luego te duele la cabeza.


Es muy fácil, hombre. Terrorismo es que un coleguita tuyo, pongamos Txapote, le pegue un tiro en la nuca, a cañón tocante, a un muchacho arrodillado con las manos atadas con un alambre. Terrorismo es que un matrimonio sevillano vaya tan tranquilo por la calle, camino de su casa, y se le acerquen dos valientes por detrás y los dejen secos a él y a ella allí mismo, y que tres niños dormidos se amanezcan huérfanos al día siguiente. Terrorismo es que un peluquero de Granada vaya a trabajar en autobús y de repente se le cuele el infierno por la ventanilla, porque un coche ha explotado junto a la acera. Terrorismo es que un médico esté en su consulta y dos tíos que no lo conocen lo acribillen sobre el escritorio. Terrorismo es que un político socialista, pongamos Fernando Buesa -¿te suena?-, ande paseando por un parque y le estallen al lado unos cuantos kilos de titadyne. Terrorismo es que una muchacha se quede sin piernas porque unos amiguetes tuyos han puesto una bomba a la hora del desayuno. Terrorismo es que un hombre pase 500 días, con sus noches, encerrado en un agujero inmundo. Terrorismo es que un cocinero arranque su automóvil una mañana y su cabeza vuele hasta un primer piso. Terrorismo es que un concejal esté tomando café en un bar y se le acerquen dos prendas para agujerearle el cerebro por la espalda. Terrorismo es que unos hijos de guardias civiles no lleguen a crecer porque les han tirado unas granadas por la ventana de la casa cuartel. Terrorismo es que miles de empresarios reciban cartas de tus cofrades pidiéndoles dinero bajo amenaza, y que esos muchachotes que tú conoces se dediquen a quemar autobuses, contenedores y cajeros. Terrorismo, a ver si te enteras, es que esos camaradas a los que te niegas a condenar hayan matado a más de 800 personas mientras tú y otros como tú miran para otro lado o lo celebran, como De Juana Chaos, pidiendo cava y pasteles. Terrorismo, en fin, no es sólo matar gente, sino ser cómplice y amigo de los que asesinan, y beneficiarse políticamente de sus crímenes. Sí, hombre, sí, terrorismo eres tú, y además lo sabes.


De manera que no te hagas el tontito, que ya lo eres bastante sin simularlo, con el asunto ése de la guerra de Irak y otras zarandajas. Terrorismo es la extorsión, el chantaje, la violencia y la infamia de la que en Batasuna lleváis viviendo la tira de años, y que ahora pretendéis convertir en una actividad honorable porque habéis dado con un presidente que es un bizcocho. Si no queréis pedir perdón, no lo hagáis, pero no nos toméis por idiotas. Porque, para qué vamos a engañarnos, por mucho que lo pidáis sin arrepentiros tampoco os íbamos a perdonar

Mi primer amor (hoy me puse tierno).

Yo tenía entre trece y catorce años, aquel verano se presentaba como los demás, si bien, con una pequeña diferencia. Yo era adolescente, iniciaba la pubertad con todos los problemas inherentes a esa difícil edad, cualquier dificultad la tornaban mis instintos en un problema de difícil solución, estaba el mundo y luego yo, era como si formase parte de él pero éste no me comprendiese, me consideraba un alma solitaria e incomprendida, buscaba apoyo en la inconmensurable probidad de mis hermanas, como todo cachorro busca comprensión, apoyo, empatía y filantropía consanguínea, en sus semejantes, pero tan solo encontraba felonía cainita en sus enhiestos e hirsutos caracteres.

Llegó el verano, y con él, se despertaron todas las sensaciones que acompañan a la estación más calurosa, y que se hacen mas evidentes en un retoño que está empezando el largo y tedioso camino que le queda por recorrer. Yo era joven, no había descubierto los placeres de la carne, ni la atracción por las señoritas de mi entorno, las miraba como a un compañero mas, a las que sin remilgos se las pedía que participasen en los partidos de fútbol o en las guerras de globos de agua.

Las chicas formaban parte de nuestra pandilla, pero como digo, no eran consideradas como tales, alguna incluso mostraban cierta y envidiable habilidad en el manejo del esférico, pero en ningún caso se consideraban mujeres, eran chicos como nosotros, aunque sospechábamos los mas intrépidos y contumaces, que realizaban sus necesidades fisiológicas de un modo distinto al nuestro, pues cuando nos poníamos todos, unos al lado de otros en una pared, a descargar el fluido dorado que reposaba en nuestra vejiga, ellas muy bohemias, se iban a otro rincón del parque donde algunos rumores osados, aseguraban que se agachaban y se bajaban sus braguitas…

El caso es que un día sucedió algo extraño, no se exactamente lo que pasó, pero tanto yo como los queridos amiguitos de mi entorno, empezamos a verlas de otra manera, distintas a nosotros. Empezaron a parecernos guapas, vestían mejor que nosotros, se lavaban mas y mejor que nosotros, y olían tan bien…como decía el anuncio de las galletas “Chiquilin”, pero eso si, no podíamos renunciar a nuestra condición de chicos, el que se acercaba a ellas era repudiado e imprecado con los oprobios mas crueles, sin tener en cuenta que la mayor parte de las veces, este acercamiento no era por tener tendencias preferenciales por sus juegos, sino por estar cerca de la chica que te gustaba, uno por entonces no tenía personalidad, y volvía al lado de sus amigos a jugar a la pelota, y excusándose cuando le preguntaban a ver si es que le gustaba alguna de las chicas, probablemente al que preguntaba también le gustaba, y en la mayor parte de los casos, la misma, que siempre era la mas guapa, pero uno respondía con un rotundo ¡¡no!! ¡¡pero que dices!!.

Pero cuando llegó este verano, ya no solo nos interesábamos por el fútbol y la nocilla, y aparecieron dentro de nuestro intereses mas inmediatos y urgentes, las chicas, ese primer beso, esa primera cita, ese primer rozamiento de dedos ajenos, y esa taquicardia maravillosa que se experimentaba cuando tenias delante de ti, a la que tu creías que iba a ser la mujer de tu vida, el colmo de tus aspiraciones, todos tus anhelos hechos realidad, en una señorita, en mi caso, con coletita (lo que a mi me gusta todavía a estas alturas de mi vida esa forma de peinarse en las señoritas, ejem) y la cara pecosa.

Se llamaba Iria (espero por el bien de mi integridad huevil y mi inmaculada reputación, que ella no lea esto) y estudiaba en Pastorinas, la verdad, es que yo nunca la había visto por el barrio, y eso que uno modestamente por aquel entonces, vivía en la calle, pero un día de esos, en los que estábamos los amigos sentados en un portal, aparecieron ella y una amiga, tengo que reconocer que la que mas comentarios suscitaba era su amiga, dado que por entonces estaba mas desarrollada, mas crecidita y a mi gente les caía como mas en gracia, pero a mi enseguida me encandiló la otra. Ya sabéis, a uno si le preguntan que tipo de chica le gusta, probablemente diga el topicazo de todas, rubias, morenas… pero la verdad es que nadie podría responder a esa pregunta clara y concretamente, simplemente cuando la vemos (o cuando le veis, para las lectoras), sabemos que nos gusta, sin entrar en si luego su personalidad se corresponde con lo que buscábamos o nos parecía a simple vista, que nos encantaría estar mas cerca de esa persona, y que podría ser alguien especial.

Estas dos señoritas acabaron por ser amigas de todos nosotros, y yo encantado, para que lo vamos a negar, empezamos a intimar todos y a ser verdaderos amigos, un amigo y yo, incluso nos habíamos repartido estos encantos, para mi la que me gustaba, para él la otra que tantos comentarios suscitaba como os dije, y para otro colega nuestro la que sobraba. Por supuesto este reparto se hizo sin conocimiento de las interesadas, y sobre el papel todo era perfecto ¿no?, una para cada uno y aquí paz y después gloria, pero claro cuando pasamos a la práctica esto resulto ser un poco mas complicado, y eso que no éramos unos jóvenes especialmente presuntuosos o vanidosos, pero aun así fallo nuestro plan.

El único que vio colmadas sus aspiraciones, fue el coleguilla que se había quedado con la que sobraba del alícuoto reparto. Desde mi perspectiva personal, voy a tratar de recordar, con la mayor exactitud que me permita mi frágil memoria, como aconteció todo aquello, ahí va.

Después de un buen tiempo, yo ya había delatado mis verdaderos sentimientos, pero no a la interesada, sino a mis queridísimos colegas, los cuales ya se habían encargado de propalar con gran diligencia tamaño secreto. El caso es que llegó el día en que yo se lo debía decir personalmente, ella fue la última en bajar de su casa aquel día, ya estábamos toda la pandilla esperándola, cuando bajo nos repartimos en dos grupos, el de chicas adelantándole los acontecimientos que iban a tener lugar en breve y en mi opinión, creo, que animándola a que aceptase y tal, que era un buen chico, graciosillo, no tenía un peinado fashion, y entraba a duras penas en unos vaqueros ajustados que no me hacían un culo precisamente redondillo…pero por lo demás, no estaba mal (no vamos tampoco a ser muy descriptivos ¿no?); el de los chicos, arengándome como Julio César a sus tropas antes de entrar en batalla, dándome ánimos, que la cosa estaba hecha, que la cogiese, la arrinconase y se lo soltase ahí todo a bote pronto, y ella aceptaría ineluctablemente y encantada.

Pero la realidad fue muy distinta, nos dejaron solos en un paraje que es conocido como la chopera, antes de llegar al lugar en el que yo iba a realizar el primer acto de fe de mi vida, andábamos solos ella y yo, yo nerviosísimo, me rebullían las ideas y las palabras con las que tenía que afrontar tan difícil empresa, la miraba, ella agachaba la cabeza y no decía nada, yo pensaba, ¿dirá que si?, ¿dirá que no?, si me dice si, ¿me dejará besarla?, ¿me dejará tocarle las tetitas? ¿de que color llevará las braguitas, me dejará su madre vérselas?... como veis, todo preguntas trascendentales a la causa. Llegamos a un banco en el que ella se sentó en su respaldo y me miró, con una mirada candida, sencilla, honesta… yo me estaba haciendo pis encima, no sabía como mirarla, empecé a tartamudear y a adoptar posturas extrañas, la miré, respiré hondo y me dije…allá va, “veras yo he pensado que tu y yo podíamos…” y justo cuando lo iba a soltar, no me dejó, me dijo un tranquilo, reposado y lacónico, “no te molestes, ya se lo que me vas a preguntar”, y yo, ¿si? (es evidente que no la iba a preguntar por el paradero del tesoro del Rey Salomón, ni del Santo Grial, pero aún así adopté tono despistado), y ella dijo, “si, pero he pensado que no me gustas como novio, que te prefiero como amigo”, a que os suena esta frase, pero a que esta otra ¿no?, va y me dice, “no es porque seas tu”, aquí ya en mi cerebro bullían todo tipo de conjeturas sobre lo que ella podía pensar sobre mi, pero algo tenía ya seguro, la aventura había terminado, definitivamente, no, no sería mi churrina.

Lo gracioso de la cuestión, gracioso ahora, como comprenderéis en su momento a mi me pareció de una crueldad inusitada, es que me dijo que no pensara que se iba a liar con otro al día siguiente ni nada por el estilo, y que quedábamos como mas amigos que antes si cabe….resumiendo, que no volví a hablar con ella en años, que precisamente al día siguiente se lió con otro, que por cierto, sin resquemor, tenía cara de tonto, y creo que ha mejorado esta cualidad con el tiempo, y que tuve que ir al cine a ver Airbag, si la de Arguiñano, con tan buena compañía, eso si, sin perder nunca la sonrisa.

Un saludo a tod@s, espero no haberos hastiado con mi voluptuoso relato, pero con éste día que tenemos pasado por agua, no tenía otra cosa mejor que ofreceros, todo lo aquí narrado es rigurosamente cierto, puede dar fe de ello algún coleguilla que tengo, que se que me lee con avidez y alegría, hasta pronto.

Adiós con el corazón.

Es una verdadera pena, ayer noche escuchando las noticias locales me llegó una noticia que ya se rumoreaba desde hace una buena temporada, pero que ahora se ha hecho realidad. El Emperador cierra, nuestro único teatro, va a cerrar en principio sin plazo a partir del 31 de éste mes. Hasta finales de éste mes, el cine proyectará una serie de películas emblemáticas como “Río Bravo” o “El moderno Sherlock Colmes”, ciclo que llevará el simbólico título, “Cuando el destino nos alcanza”.

Al parecer no ha habido acuerdo entre nuestro consistorio y los empresarios titulares del teatro, si bien todo apunta a la desidia o negligencia por parte de nuestros políticos, que según uno de los actuales responsables del emperador, ni siquiera se ha pasado un perito por el teatro para tasarlo.

Sin entrar en señalamientos de responsabilidades políticas, para mi, cierra uno de los edificios emblemáticos de nuestra ciudad (León), aunque yo lo conozco mas como cine que como teatro, no deja de parecerme chocante que cierre el único teatro que tenemos. ¿Esto es una apuesta por la cultura?, es verdad, que también gran parte de culpa la tienen los precios que ha alcanzado el teatro, haciendo de esta actividad, prácticamente un artículo de lujo, es muy probable que de poner precios mas asequibles para todo tipo de público, la gente se terminaría animando y pienso que con el tiempo las salas podrían llegar a llenarse, pero claro, con una media de entre 30 o 40 euros la entrada, como que el personal no esta para darse esos lujos, y claro, como cine, hay que reconocer que se ha quedado obsoletizado, uno salía con el culo tras una película de duración media, con forma de butaca, y digamos, le habían ganado la partida en cuanto a comodidad y calidad de sonido, otros cines mas modernos, o simplemente, que se habían gastado cierta cantidad, para acondicionar los cines a las exigentes posaderas de los asistentes.

El caso es que yo no concibo una ciudad sin teatro, es como si nos quedásemos, guardando las distancias, claro, sin nuestra catedral. Todas las grandes ciudades tienen un teatro (al menos), y el hecho de que León se quede sin él es una verdadera vergüenza, una perdida de prestigio, si su titularidad privada no daba para mantenerlo, nuestro consistorio debería haberse hecho cargo de él, para eso están, para mantener los símbolos de la capital leonesa, pero de ésta forma, y no es la primera vez, recordemos lo que pasó con el Abella, se están cerrando y olvidando todos los “iconos” que siempre han acompañado a nuestra modesta ciudad.

Espero de verdad que la situación se solucione y podamos seguir asistiendo a este lugar, bien como cine o bien como teatro, pero seria desolador, el tener que pasar por delante y no tener mas que una impresión de almacén abandonado, como durante años es lo que ha transmitido el Abella, un saludo a tod@s, de un bloggero un tanto decepcionado.

Carne Trémula.

Buenas a todos, os escribo esto antes de leer la prensa, lo que conlleva el peligro de que os vuelva a incordiar dentro de un rato con otro post mas serio, pero vamos, que tampoco es seguro. Ya se lo que estáis pensando, que voy a hablar de cine ¿no?, pues no, y la película homónima al título del post de hoy si la he visto, pero no van por ahí los tiros, que va.

Hoy comienza la temporada, si me diréis que qué temporada ¿no?, la temporada de fútbol, la de las elecciones municipales, la del saltamontes amariscado de las lonjas en lontananza…no, no, ¡¡la temporada de espichas!! Si, no se si os han llegado rumores, pero al parecer éste año aquí en el campus leones, van a permitir todas las espichas a diferencia de estos años anteriores, aunque todavía no está claro, corren rumores de que se celebraran todas en un campo propiedad de la institución leonesa, en los aledaños de la universidad, y pondrán robustos porteros, para prevenir que se cuele algún retoño espabilado, para enchufar unas birrillas, y adelantar así, porque a todos nos llega, su primera cogorza.

El título del post de hoy, me pareció conveniente porque acabo de llegar de la espicha de INEF, ¡impresionante!, allí estaban con la cogorza hasta los conserjes, uno que parece neófito en éstas abstrusas cuestiones, después de 5 años en la universidad, no me había llegado hasta los dominios de esta facultad hasta hoy, y eso que está sita al lado de mi queridísima facultad de derecho. El caso es que según llegamos, estaban subastando a los novatos, y claro gran parte del dinero que sacan los organizadores en todo el año, para la excursión de fin de curso (bueno así se le llamaba a esto en el cole, ahora se le llama ir a hibernar a Puntacana con los de clase, porque creo que se marchan en Febrero) depende de lo bien que se insinúen los novatos antes de ser subastado, para que en la licitación pujen fuerte por ellos.

No se que es lo que pudo pasar, porque cuando llegamos nosotros, una de mis fuentes (y no estaba borracha ¡eh!), nos informó de que estaban mas sosos que otros años, que les daba mas vergüenza y tal, es compresible ¿no?, pobres hombres… pues como digo, no se que pasó, porque según entramos vi a una agradable jovencita estirando su elástico tanga, casi hasta sus orejas, yo persona infantil, ingenua y que no se deja impresionar fácilmente por la carne fresca de estas jovenzuelas desvergonzadas, que hoy en día se ven por ahí, me interesé rápidamente por el estado de aquella joven, vamos, no por su salud, si no en cuanto estaban pujando por esa joyita para tratar de meterme, pero claro, según vieron esa prenda el resto de la concurrencia, también gente seria y que lee asiduamente la columna de Umbral, se disparó el precio… ¿a esto lo llama mi fuente insinuarse mal y estar mas sosos que de costumbre?, ¿pero que coño hacían otros años?¿se tiraban a todo el personal que pasase por allí?.

Aquí tengo que introducir un comentario sexista y machista, lo siento, todo esto de los tangas está muy bien y tal, y no hacen daño a la vista y esas cosas, pero es que no solo se subastaban mujeres, si no también hombres, lo cual está muy bien pero… las mujeres nos dejaban ver sus braguitas, tangas…algunas se tocaban sus pechos provocadoramente, dejando traslucir sus pezoncillos sonrosados en algún caso, pero los hombres…¡no tenían vergüenza!, lo primero cuando se va a una subasta de éstas hay que llevar las mejores mudas de uno, como se llamaba en antaño a la ropa interior, y yo que pensé que era un caso especial, por mi mal gusto con la ropa interior…vamos no es que yo tenga mal gusto, es que no se ni que talla de calzoncillos uso, porque me los compra siempre mi madre y claro, uno puede confiar en una madre casi para todo, pero en esto no, no cometáis mi error, mi madre tiene los gustos obsoletos y hasta hace bien poco me compraba de estos calzoncillitos de mayoral hace amigas, que casi se te salía el pajarito por una hendidura que tenía incorporada a modo de adorno el calzoncillo, con una camiseta a juego, vamos, que nos compraba a mi y a mi padre el mismo tipo de ropa interior, y así, se nos podía encontrar a mi padre y a mi, en un día de verano, luciendo palmito por el pasillo con esta sugerente ropa, ejem, esto que quede entre nosotros ¿vale?. Ni que decir que ahora uso ropa mas moderna, pero aun así, me la sigue comprando mi madre y claro, no le he podido pedir nada arriesgado, como un tanga de leopardo, o unos calzoncillos con el himno del R.Madrid (os imagináis ahí en un momento intimo con vuestra pareja y justo cuando se pone la cosa mas caliente, el himno del centenario, vamos, que si no hay goleada no será por tu ropa interior).

A ver, que estaba hablando de la ropa interior de los novatos y me he liado, como siempre, la razón de llegar con un poco de mal sabor de boca a casa, fue porque además de ser, mucha de la ropa interior que allí había muy fea, vi un pito, si, un pito que no era el mio, y claro, pensar lo que queráis pero es desagradable, en un momento dado el chaval estaba saltando y tal, con sus calzoncillitos al aire, y un pillejo de los veteranos le pillo en el aire y le bajo los pantalones, pero el chaval ni cuenta oye, que hasta que no bajo la vista y vio que las mozas hambrientas de la primera fila le estaban señalando, no se dio cuenta de que estaba enseñando su pito a unas 500 personas, si le viera su madre… en fin.

Esto ha sido todo por hoy, ya os contaré algún día como son las novatadas de la tuna, que también tiene los suyo, como se decía en una antigua serie que yo veía, no cambies de canal, mañana mas, un saludo a tod@s .

Valdescorriel.

Lo siento mucho, en los últimos días a penas he dormido unas pocas horas, me he acostado entorno a las 6 de la mañana, sin la preceptiva siesta que uno se suele echar para reponer fuerzas, así que espero no poneros ningún dislate alarmante, avisados estáis.

Ayer toqué en Valdescorriel, es un pueblecito de Zamora, la verdad es que hace unos años este cuasiignoto paraje, llevaba toda la pinta de ir por los derroteros de casi todos nuestros pueblos, que es la desertización en unos años de los mismos, ya que la mayoría de la gente ha optado por marcharse a la ciudad, la vida de campo es muy dura y poco provechosa económicamente hablando, eso sin meterse en la mierda de subvenciones que reciben por parte de los entes públicos, con lo que el éxodo a la ciudad esta servido. Pero en este pueblo la inercia coyuntural cambió, debido en gran parte a que se implementaron una serie de medidas, como la construcción de un hotel y una urbanización de chales, que ha hecho de este paraje algo mas que una prometedora villa.

En teoría tocábamos para la fiesta del jubilado, con lo que en mi imaginación onírica el día anterior, ebullían imágenes de señoras sonriéndome e insinuándome disimuladamente ese trozo de tela color beis (desconozco si esta delicada prenda la fabrican en otros colores, lo siento) llamada vulgarmente faja, pero dadas las fechas en que nos encontramos, que me llenan de orgullo y satisfacción, parafraseando al ñarigón, (y va y me sale un pareado, en fin…), el local donde tocábamos, se lleno de toda la espléndida y floreciente juventud del lugar, para gozo mio, con lo que al final se animó bastante el asunto, aunque no llegamos a hacer nuestro pase de la casa, made in Tricolor, en el Paquito Chocolatero, terminamos a ritmo de la “celiana” (¡ay si Cela levantara la cabeza!), “Opa”.

Una de las cosas que más me prestó, fue la comida, en este pueblo siempre que tocamos nos ponemos ahítos con los manjares locales, y ayer claro está, no fue para menos, y eso que yo me suelo mostrar reluctante a empacharme antes de tocar, porque uno que es avezado en la vida de músico, sabe que después en vez de teclas, ve calamares y bistec por todas partes, con el peligro manifiesto de pegarle un bocado al piano ante tan jugoso espejismo, pero tranquilos, al final me controlé y me limité a tocar, eso si, con el botón desabrochado del pantalón y aguantando gallardosamete las ventosidades del batería, que de un momento a otro pensé que se iba a desinflar.

Me voy a ir despidiendo, pero no si antes comentaros una anécdota que nos pasó ayer cuando volvíamos de las tierras zamoranas a nuestra León. Fuimos a tocar en tres coches, ayer no teníamos la furgoneta disponible, y no hubo mas remedio que utilizar nuestros turismos a modo de carro. Cuando estábamos en mitad del monte vimos una liebre, me diréis que qué mona ¿no?, que como no la saque una foto y la colgué aquí y tal… bueno, el caso es que esto último no se me ocurrió, pero en el momento tampoco se me paso por la cabeza las siniestras intenciones de mis compañeros de grupo y de mi padre que iba al lado mio, el caso es que observé al primer coche realizar determinadas maniobras peligrosas en la carretera, invadiendo el sentido contrario, frenando… luego el segundo coche lo mismo, y yo me decía a mi mismo (lo siento por el pleonasmo)¿ésta gente está borracha o ha fumado porros?, (yo a estas alturas todavía no sabía el motivo y estaba un tanto acojonado), pero lo mas impresionante pasó cuando le llegó el turno a mi padre, empezó a hacer zigzag en la carretera, una carretera provinciana, en mal estado, helada y en un continuo devenir de curvas…yo flipando y voceando a mi padre, bajo riesgo de que frenase y me hiciese ir andando hasta León “por contestarle”, pero él absorto, como en estado de trance, parecía no escuchar…aumentaba su velocidad y comenzó a dar las largas y las cortas y a tocar reiterada e histéricamente el claxon, aquí yo, simplemente pensé que había perdido a mi padre, que se le había ido la pinza definitivamente, hasta que me dio por mirar para adelante y chillé, “papa, papa, cuidado que pillas a la liebre”, ahí ya mi padre debió de confirmar que tiene un hijo tonto o corto, o una exuberante y ecléctica mezcla de ambas cosas, y ya cuando la liebre se libró, me explico dulcemente, como a un chiquillo ingenuo cuando le explican lo del papa botánico, si, ya sabéis, lo de que papa pone una semillita en mama, y mama da a luz a un ciruelo, del que deduzco, me debí de caer demasiado pronto, pues eso, que me dijo que estas maniobras eran para meter en la cazuela de hoy a ese precioso animal, tal cual, y al parecer mi padre no quería pasarle con las ruedas por encima, para que no se machacase la carne del sabroso y escurridizo animal, con lo que al cambiar la intensidad de los focos, mi padre me explicó que la liebre se dirigiría al haz de luz (bueno, creo que no utilizó la palabra haz exactamente) y al tocar el claxon el animal en teoría debía de haber saltado y desnucado contra nuestro coche, tal cual, siento daros la visión carnívora, material y cruel de mi progenitor, pero no se por que me da a mi, que mi padre en lo que menos estaba pensando en el momento era en el significado deontológico de matar alevosamente a la criatura, pero tranquilos, como ya os he dicho el animal, la verdad es que no se como coño lo hizo, consiguió zafarse de su persecución, y se fue alegremente saltando, monte a través, supongo que en busca de alguna liebra, para darle a probar de su “zanahoria natural” y de paso descargar la tremenda tensión a la que acababa de ser sometido.

Un saludo a tod@s.