-¿puedo preguntarte cómo te llamas? (hum; pido permiso para algo que ya me he concedido. Si se da cuenta y me lo dice de un modo inteligente: se trataría, casi con seguridad, de la mujer de mi vida)
-me llamo Lucía
-¿Lucía?; no te pega (las peras del olmo, ya saben; todo lo más, digámoslo coloquialmente, un rollete. Quiero suponer que a mi padre no le dará por leer esto, claro. Piensa que soy un chico serio; y yo, a veces, me lo creo)
-¿cómo que no me pega?
-yo creo que te pega más Natalia, o Marta, o Verónica
-¿pero qué dices tio? ¿estás chalado?
-(uy, qué carácter) esto…no, no; era broma, mujer. Pensé que era una mentirijilla. Tienes, un nombre muy bonito
-mutis incómodo cual pinchazo en las posaderas (probable pensamiento interior de la señorita en ese momento: pero este tío qué dice, de dónde habrá salido)
-bueno, la verdad es que no sabía qué decirte; eres, tan guapa (mi rostro, adopta el sincero tono del mentiroso)
-ah; si, bueno
-¿si, bueno? ¿no es la primera vez que te lo dicen verdad? Normal, normal (la señorita se inquieta y las preguntas originales no acuden en mi ayuda)
-bueno…
-(joder con los buenos y joder con su riqueza léxica; salió lacónica la niña) ¿eres de aquí? (si, escribir en un blog a diario para hacer gala de esa originalidad sin parangón)
-oye, se me está haciendo tarde
-(uy, uy, uy; en esos momentos, el interior de mi puritano e ingenuo espíritu se pregunta por qué se le estará haciendo tarde precisamente cuando estoy hablando con ella)
-casi mejor me voy y te vas a buscar por ahí a otra
-pero cómo, ¿tan pronto, mujer? (en mi otrora espíritu sosegado está a punto de aparecer un barniz –ligero y casi inapreciable- machista)
-es que mañana madrugo; tengo que estudiar
-(aquí podría ir de listo y pedante, incluso a veces lo hago; sé, que a ellas les encanta) ah, vaya. Estudias; eso, es muy duro ¿no?
-(su instinto infalible e inagotable de mujer atisba ironía) oye, de verdad. No quiero parecer borde pero me tengo que ir
-(tengo un ataque de sordera nocturna selectiva) ¿borde, mujer? ¿con esos ojazos? (señores, en confianza: a las mujeres, les está empezando a tocar las narices que les digamos aquello de los ojos bonitos. La decadencia del bolero, sin duda. En ese mismo instante, además, se produce la incursión de mis amigos en un grupo de féminas de buen aspecto)
-¿qué les pasa a mis ojos?
-(la incursión tiene buena pinta y yo no estoy en ella. La chica parece un caso perdido) mira, pues es verdad; se te está haciendo tarde. Yo, la verdad, venía a ver si estabas por la labor de liarte –amistosamente, ya saben- conmigo; pero como veo que eres una petarda voy a probar con ese grupo. Ala, maja (será por sinceridad).
-(probable pensamiento de la chica: ¡oh!, ¡oh!, ¡oh!; quizá, incluso algún ¡oh! más) ¡imbécil!
-(¿les dije que era chica de lenguaje exiguo, verdad?) no repliqué, claro.

Pongan buena cara al lunes y a la semana. Ya estamos en primavera. Y hoy, probablemente, todos hemos dormido una hora menos. Manolo, haz los honores:

Ayer estuve en el pueblo. Lugar al que de momento no ha llegado el fenómeno de Internet, y, por lo tanto, es técnicamente imposible colgar algo en el blog; por minúsculo e insignificante que esto sea. A falta de medios tecnológicos acordes o armoniosos con los tiempos que corren: los pueblos, el mío y el de cualquiera de ustedes, están dotados de un particular sistema de comunicación; por llamarlo de un modo llamativo y distinguido, claro. Sistema que ha perdurado a lo largo de los siglos e incluso ha sido plasmado en esos poemillas edulcorados con los que Machado nos describía Castilla. Y este no es otro que el tañido de las campanas de iglesia, el cual forma parte, prácticamente, de nuestros paisajes más queridos.

Antaño los pueblos contaban con un tocador de badajos profesional. El oficio tenía su importancia; y muchos de nuestros pueblos, se enorgullecían de contar con insignes campaneros. Pero los tiempos cambian. Con ellos sus costumbres. Y en esta época de emepetrés y gepeeses, se ha sustituido al tradicional vecino con oído para hacer sonar las campanas, por un mecanismo automático que detrae al repique toda melancolía original. Si bien: la evolución temporal, aún no ha encontrado un sustitutivo idóneo para el párroco. Y en consecuencia, continúan y continuarán las monsergas dominicales tras el sacro púlpito eclesiástico.

He aquí ya, profesor
de lenguas vivas (ayer
maestro de gay-saber,
aprendiz de ruiseñor),
en un pueblo húmedo y frío,
destartalado y sombrío,
entre andaluz y manchego.

Invierno. Cerca del fuego.
Fuera llueve un agua fina,
que ora se trueca en neblina,
ora se torna aguanieve.

Fantástico labrador,
pienso en los campos.¡Señor
qué bien haces! Llueve, llueve
tu agua constante y menuda
sobre alcaceles y habares,
tu agua muda,
en viñedos y olivares.

Te bendecirán conmigo
los sembradores del trigo;
los que viven de coger
la aceituna;
los que esperan la fortuna
de comer;
los que hogaño,
como antaño,
tienen toda su moneda
en la rueda,
traidora rueda del año.

¡Llueve, llueve; tu neblina
que se torne en aguanieve,
y otra vez en agua fina!

¡Llueve, Señor, llueve, llueve!

En mi estancia, iluminada
por esta luz invernal
-la tarde gris tamizada
por la lluvia y el cristal-,
sueño y medito.

Clarea
el reloj arrinconado,
y su tic-tic, olvidado
por repetido, golpea.

Tic-tic, tic-tic… Ya te he oído.
Tic-tic, tic-tic… Siempre igual,
monótono y aburrido.

Tic-tic, tic-tic, el latido
de un corazón de metal.

En estos pueblos, ¿se escucha
el latir del tiempo? No.
En estos pueblos se lucha
sin tregua con el relój,
con esa monotonía
que mide un tiempo vacío.
Pero ¿tu hora es la mía?
¿Tu tiempo, reloj, el mío?
(Tic-tic, tic-tic…) Era un día
(Tic-tic, tic-tic) que pasó,
y lo que yo más quería
la muerte se lo llevó.

Lejos suena un clamoreo
de campanas…

Arrecia el repiqueteo
de la lluvia en las ventanas.

Fantástico labrador,
vuelvo a mis campos. ¡Señor,
cuánto te bendecirán
los sembradores del pan!
Señor, ¿no es tu lluvia ley,
en los campos que ara el buey,
y en los palacios del rey?
¡Oh, agua buena, deja vida
en tu huida!

¡Oh, tú, que vas gota a gota,
fuente a fuente y río a río,
como este tiempo de hastío
corriendo a la mar remota,
en cuanto quiere nacer,
cuanto espera
florecer
al sol de la primavera,
sé piadosa,
que mañana
serás espiga temprana,
prado verde, carne rosa,
y más: razón y locura
y amargura
de querer y no poder
creer, creer y creer!

Anochece;
el hilo de la bombilla
se enrojece,
luego brilla,
resplandece
poco más que una cerilla.
Dios sabe dónde andarán
mis gafas… entre librotes
revistas y papelotes,
¿quién las encuentra?… Aquí están.
Libros nuevos. Abro uno
de Unamuno.
¡Oh, el dilecto,
predilecto
de esta España que se agita,
porque nace o resucita!
Siempre te ha sido, ¡oh Rector
de Salamanca!, leal
este humilde profesor
de un instituto rural.
Esa tu filosofía
que llamas diletantesca,
voltaria y funambulesca,
gran don Miguel, es la mía.
Agua del buen manantial,
siempre viva,
fugitiva;
poesía, cosa cordial.
¿Constructora?
-No hay cimiento
ni en el alma ni en el viento-.
Bogadora,
marinera,
hacia la mar sin ribera.

Enrique Bergson: Los datos
inmediatos
de la conciencia. ¿Esto es
otro embeleco francés?
Este Bergson es un tuno;
¿verdad, maestro Unamuno?
Bergson no da como aquel
Immanuel
el volatín inmortal;
este endiablado judío
ha hallado el libre albedrío
dentro de su mechinal.
No está mal;
cada sabio, su problema,
y cada loco, su tema.

Algo importa
que en la vida mala y corta
que llevamos
libres o siervos seamos:
mas, si vamos
a la mar,
lo mismo nos ha de dar.

¡Oh, estos pueblos! Reflexiones,
lecturas y acotaciones
pronto dan en lo que son:
bostezos de Salomón.
¿Todo es
soledad de soledades.
vanidad de vanidades,
que dijo el Eclesiastés?
Mi paraguas, mi sombrero,
mi gabán…El aguacero
amaina…Vámonos, pues.

Es de noche. Se platica
al fondo de una botica.

-Yo no sé,
don José,
cómo son los liberales
tan perros, tan inmorales.
-¡Oh, tranquilícese usté!
Pasados los carnavales,
vendrán los conservadores,
buenos administradores
de su casa.
Todo llega y todo pasa.
Nada eterno:
ni gobierno
que perdure,
ni mal que cien años dure.
-Tras estos tiempos vendrán
otros tiempos y otros y otros,
y lo mismo que nosotros
otros se jorobarán.
Así es la vida, don Juan.
-Es verdad, así es la vida.
-La cebada está crecida.
-Con estas lluvias…

Y van
las habas que es un primor.
-Cierto; para marzo, en flor.
Pero la escarcha, los hielos…
-Y, además, los olivares
están pidiendo a los cielos
aguas a torrentes.

-A mares.
¡Las fatigas, los sudores
que pasan los labradores!
En otro tiempo…

Llovía
también cuando Dios quería.
-Hasta mañana, señores.
Tic-tic, tic-tic… Ya pasó
un día como otro día,
dice la monotonía
del reloj.

Sobre mi mesa Los datos
de la conciencia, inmediatos.
No está mal
este yo fundamental,
contingente y libre, a ratos,
creativo, original;
este yo que vive y siente
dentro la carne mortal
¡ay! por saltar impaciente
las bardas de su corral.

Antonio Machado. Poema de un día. Meditaciones rurales.

El eterno invidente.

Vean la siguiente declaración de amor:

Descubrimiento llevado a cabo, cómo no, por Julián. Y como no quiero pecar de falta de sensibilidad, les cuelgo algo más tierno que encontré hace unos días en un blog. Estaba en cursiva, pero carecía de la firma que lo había producido; es una lástima: "la causa por la que hay personas que nos gustan es exactamente la misma por la cual hay canciones que nos emocionan y otras que nos dejan indiferentes. En ambos casos recónditos resortes emocionales remueven nuestras entrañas, erizan nuestros pelos, nos producen hormigueos, sudores y alteran nuestra homeostasis de una manera casi mágica". Y ya que estamos un poco ñoños en esta mañana de Viernes, disfruten de este precioso tema de Gianna Nannini utilizado por la casa Fiat para uno de sus anuncios:



Buen fin de semana.

Mis amigos el pasado Sábado, en el fragor de la batalla. No me digan que no son adorables. Jóvenes criaturillas, refulgiendo vivazmente en la espesura de la noche. Mostrando, no pudibundos en exceso precisamente, sus delicados y, en algunos casos, estilizados encantos. Qué tropa, mi tropa. Qué grandes. Qué auténticos. No sigo.

Gabriel Albiac

"Si uno esperase algo de la escritura, sería un perfecto imbécil. Escribimos sólo para poner una distancia entre nosotros y el mundo. Entre nosotros y los necios. Para no repetir sus palabras. Y para saber que, en esas sus palabras repetidas, está siempre al acecho lo peor. Escribir es estar en la distancia. En ese punto en el cual todo lo solemne se desmorona en el temblor frío de una carcajada. Privilegio de entender algo: pienso que el único privilegio de una vida humana. No sale gratis nunca, pero vale la pena. Si escribir es algo, en nada más yace ese algo que en el trazado riguroso del disparate que acecha tras la sosegada armonía de cosas y sobre todo palabras. Escribir no es hablar. Ni hacer propuestas. Es callarse. Y ver cómo el pálido teatro de lo dicho zozobra en el ridículo".

Excepción deliciosa para los tiempos que corren. Aunque ese queso en España no lo fabrican, claro.

Pedroooo tiene blog.




Efectos del frotamiento con un erizo. Me duele sólo de pensarlo. Hay quien vive en absoluta falta de respeto por su integridad física; como los repartidores de Telepizza, y su total desprecio por las normas de circulación. El remedio y la enfermedad, más a la inversa que nunca.

Se llama Tronchito, aunque más le pegaría Tronchón. Lo he encontrado entre las exquisitas imágenes de una carpeta de cierta originalidad confeccionada por mi hermano. Hay quienes dan buen uso a su tiempo, no me digan. La imagen en cuestión tiene poco comentario. Me cuesta un esfuerzo excepcional imaginarme a este hombre al natural. No como Dios, si fue él el encargado, lo trajo al mundo, sino simplemente a pie de calle, al alcance de la mano. Como pueden observar se trata de un hombre precavido, sin duda. Pues habrán visto a pocas personas usar un casco mientras comen. No entro en el kilometraje de su talla, por respeto y por obviedad. Me llama, eso sí, la atención, la forzada apertura a que sus ojos, y no sólo su boca, se ven sometidos al tratar de darle un mordisco al alimento en cuestión. Igualmente, es objeto de atención la concentración de Tronchito. Da la ligera impresión, de que en el momento de inaugurar el bocado no se apartaría del mismo ni aun irrumpiendo en el establecimiento una catástrofe de envergadura. Encomiable. Les dejo, me ha entrado hambre.

El Madrid de los disgustos.

Este hombre es realmente peligroso. Parece mentira que el Real Madrid, vigente campeón de liga, se haya gastado 20.000 millones de las antiguas pesetas en mejorar su plantilla, su juego y sus resultados, y, a día de hoy, esté fuera de dos competiciones. Y no sólo eso: si sigue por el mismo camino, probablemente pierda el único título que le queda.

Ha caído en la Copa castiza y en la foránea. Dicen las malas lenguas que la castiza no da dinero, ni prestigio y ni tan siquiera el derecho a jugar en una gran competición de pequeños equipos. El problema, llega con la que da de comer a los amigos del presi. Para la que no hay disculpa. Ni consuelo.

Hace unas horas ha perdido en casa. Desgracia a la que el insomne aficionado se está acostumbrando. Los jugadores del Madrid, ya no llegan inmaculados ni al descanso. Y se lo dice un madridista genético. El Valencia es un gran equipo. Pero viene de eliminar al equipo del gobierno en la competición en que la historia mejor le ha tratado. Y han rematado su semana ganando al líder en su feudo; un líder que, en teoría, debía de estar más fresco, más lozano y más concentrado que sus rivales más directos. Por el tiempo libre, ya saben. Pero el equipo blanco aún no ha comprendido, que la realidad siempre ha admitido pocas teorías.

El hecho de que un equipo campeón se gaste ese dinero en fichajes inanes ya es motivo suficiente para, al menos, pedir explicaciones a quien se halla al frente de la entidad. Pero hay más, claro. El dinero desembolsado por la entidad blanca tenía como motivo único (siempre hipotéticamente) mejorar el juego del equipo, ya que al haber ganado la última liga, no tenían la presión calenturienta a que los ínclitos socios del equipo de la capi someten a los mandatarios blancos de turno cuando el equipo no engorda las vitrinas del museo. Para ello ficharon a un entrenador joven, que entendiese de fútbol (paradójicamente: no siempre un entrenador entiende de fútbol), que conociese bien el club –esa es otra- y que fuese capaz de cambiar la eterna imagen de señoritos de los jugadores merengues: incapaces de sentir la camiseta que llevan y, mucho menos, de ganar decentemente el sueldo. Que es lo más indecente de todo. Pero el juego no ha mejorado, y ya no está Capello para echarle la culpa.

El actual entrenador, llegado de la tierra de la cerveza, la salchicha y la morena de bote, es un tipo chulo. Chulo, chulo. Lleva de entrenador pocas primaveras, pero se las sabe todas. Eso dice él. Y él sólo se lo cree. No sólo dijo el año pasado que el Real Madrid con él jugaría de forma distinta sino que se consideraba más entrenador que Fabio Capello. Hasta en el fútbol: el tiempo pone a cada uno en su sitio; qué bella es la vida.

Yo siempre defendí al italiano, conste en acta. A pesar de que sus equipos juegan como salva sea la parte utilizada por nuestra persona para tomar asiento. Capello era un pragmático; en extremo, eso sí. Pero sabía muy bien como había que jugar al contrario. El problema de Capello, consistía en que sacaba los puntos dentro y fuera de casa con el mismo juego. Fuera del fortín blanco no importaba. Puntuar fuera de casa siempre es un regalo y, como a tal, no se le mira el diente. Pero el Bernabéu es otra cosa, claro. Y jugando en casa, al Madrid se le exige ganar por goleada y dar buena imagen.

Desde mi pervertido punto de vista, la situación actual es una vergüenza. El Madrid ha tenido la posibilidad de salvar todas las competiciones en las que ha caído esta temporada en el Bernabéu. Posibilidad que no ha aprovechado. Reconózcanme el lujo que, en ocasiones, conllevan las casualidades. Por el contrario: en el Bernabéu perdió la copa del rey; en él fue eliminado de la Champions. Y en él, si el paisaje no lo remedia, va a perder la liga.

Continuará. Oigan, qué a gusto se queda uno hablando de deporte.

Vida tóxica: nombre del nuevo disco de Luz Casal. Cantante que, como sabrán, ha padecido un cáncer de mama, y lo ha superado. Es un título maravilloso, sin duda. Pues se trata de una de las explicaciones más decentes que se han dado sobre la falta de pureza en las personas. Aun partiendo de una base ingenua en extremo, claro; dado que nada demuestra que no seamos nosotros los que contaminamos. Un botón: “si la soledad te enferma el alma, si el invierno llega a tu ventana, no te abandones a la calma con la herida abierta, mejor olvidas, y comienzas, una vida nueva…”. Parece inútil, asimismo, preguntarse sobre la existencia de personas que contaminan; y más aún, huir de ellas: siendo extremadamente difícil, distinguir de quién puede tratarse. Y ya me dirán ustedes, además, cómo se huye de uno mismo.

Por cierto: les dejo tranquilos, probablemente, hasta el próximo martes. La Semana Santa ha llegado, incluso, a las puertas de este ateo. Si alguien desea estos días echar un vistazo a post de meses anteriores, le confirmo que los reproductores de música incluidos en alguno de los post funcionan perfectamente. Goear, por fin, ha restablecido totalmente sus servicios. Nada más. Sean buenos.

. Aunque se acerque peligrosamente al contenido del horóscopo, me ha hecho gracia; mi nombre, aunque en la cabecera del blog sólo conste Javi, es Francisco Javier. Vean el significado de ambos nombres y, de paso, lean el suyo.

. He encontrado en los comentarios del Nickjournal la siguiente clase práctica de educación física, no pierdan detalle de sus participantes:

La delicadeza del humor chino, no me digan.

. Ayer, en el programa 59”, los periodistas volvieron por donde solían. Causa desidia. Parece argumento de calado defender que el PP está sólo y el PSOE tiene el apoyo de los demás grupos parlamentarios: en su programa, en sus proyectos de ley, en su política de alianzas…nadie pareció acordarse de que el resto de grupos parlamentarios son ERC, BNG o PNV. El recuerdo tampoco afloró en que el PSOE ganó las elecciones gracias al voto útil detraído de IU y los partidos nacionalistas.

El partido escorado a "la extrema derecha es el PP” a pesar de que el sujeto pactante con políticas independentistas y xenófobas con la idea de España es el PSOE. Se llegaron a decir barbaridades como que el PSOE era el ganador del voto del centro; nada relativo: a que debían su victoria a los votos conseguidos en el País Vasco y en Cataluña. Es evidente que de haber ganado el PP tendría que haber pactado con los mismos sujetos, claro. La pregunta a hacerse, es si estaría dispuesto a pagar el mismo precio que abonarán los socialistas. Y, desgraciadamente, el tiempo va a ser meridiano en la determinación de este precio.



. Y Zaplana se despide. Uno de los mejores políticos que ha dado la cantera popular. De gran parecido físico y psíquico a Adolfo Suárez. Se retira cansado, melancólico. Desgastado por la política a que se ha visto sometido durante la última legislatura. Cuatro años de campaña. Íntegros. Insoportable, incluso para fanáticos de la política.

. Paradoja filatélica: congreso de nocturnos insomnes; asociación frustrados por ogino; orgasmo nacional de loterías...

. Da un gusto enorme en la época del año en que nos encontramos, sacra donde las haya, dar con noticias de esta frescura. Hace que me sienta orgulloso de pertenecer a la condición humana: tan proclive a ayudar al prójimo, aun a costa de perder las formas.

. Echando un vistazo a los archivos de 2004 de los diarios de Arcadi Espada (en vez de estudiar que es, realmente, lo que tenía que hacer) me encuentro con el siguiente apunte alimenticio: “El último número de la revista masculina Men’s Health informa sobre el efecto de algunos alimentos sobre el gusto definitivo del semen. Mejoran, por ejemplo, el sabor del esperma el mango, las ciruelas, las naranjas o el melocotón, pero lo empeoran el ajo, los espárragos, la carne roja y el muslo de pollo". Me sigo con el estudio; si puede ser, claro.

"...de aquí a tres años, con los nuevos planes de la puta que nos parió, un profesor de instituto ya no tendrá que saber lengua, ni historia, ni matemáticas. Le bastará con saber cómo se enseñan lengua, historia y matemáticas. Y más si curra en España: el único país del mundo donde los profesores de griego o latín enseñan inglés". Reverte, quién si no. Artículo entero aquí.

Calzoncillos.

Entre las muchas cosas que, en el hombre, el paso de los años va dejando como poso de la vida, tenemos el libertinaje mayúsculo en su elección de calzoncillos. Un libertinaje entendido casi como revolucionario, pues el tiempo mella modas, culos, personas y paisajes; y lo hace, además, de un modo paritario: sin mediación de ley, parlamento o político repeinado. Por cierto: no es conjetura baladí ni preciosista reseñar una cierta hostilidad del político hacia el cepillo. No el de las iglesias, de cuyo uso y destino dan cuenta hombres de sotana oscura y misa leída, sino el del cabello. Hay especulación femenina en lo del cepillo. Antañazo, cuando el hombre era más mirado por su pelo que por sus pantalones, éste, no podía salir de casa sin su cepillo. Cepillo que en su versión masculina recibía el nombre y categoría de peine, que venía a ser lo mismo, pero el cepillo tenía sus púas más largas y separadas. Y la razón, aunque callada, no es otra que la de afirmar la atracción femenina por la longevidad de las cosas. Sean cuales fueren éstas, y no me sean mal pensados.

Pero estábamos hablando de calzoncillos. Esa prenda con la que el hombre se siente hermanado con la mujer de un anuncio de compresas. Esa prenda que eleva los ánimos no tanto de las féminas, pues su ojo experto no se deja engañar por perfiles robustecidos de textura chic, como del hombre. El hombre como ser robusto, fornido, musculoso y peludo, aunque cada vez menos, gana mucho con sus calzoncillos. Un hombre sin calzoncillos no sólo es un hombre en pelotas, sino un hombre sin identidad. Esa y no otra es la importancia que da el hombre a sus calzoncillos; ténganlo presente.

Existen tantos calzoncillos como tipos de hombre. Si no más. De ahí que cuando la mujer de hoy escoge a un hombre, aunque nosotros no lo sepamos o finjamos no saberlo, está escogiendo unos calzoncillos determinados con los que compartir su futuro, su cama, su mesa y hasta su hipoteca. Y como comprenderán, con lo listas que son hoy día, no se van con el primer calzoncillo que se les presenta. Se han vuelto muy escogidas.

La situación es causa de desasosiego, sin duda. El pasado verano, en una revista de desconocido prestigio, di buena cuenta de una enjundiosa entrevista. Ya saben ustedes, que en verano las entrevistas son otra cosa. En la misma, como quien pregunta la hora, pretendía saberse qué prenda escogeríamos si sólo pudiésemos llevar una. Las respuestas eran variadas, desde lo más pícaro hasta lo más santurrón. Algunos atrevidos respondieron sin sonrojo que ellos lo que se pondrían en tal situación serían sus gafas de sol. Hombre, profundizar en la conceptualización de gafas como prenda me llevaría otro post, y de los sesudos. Pero es evidente que si un hombre sale sólo con sus gafas de sol, por muy protegido que se sienta con ellas, todos (hombres y mujeres) le van a mirar el mondongo. Los hombres para comparar. Y las mujeres pues eso, para comparar también. Ahora bien, como no podía ser de otra manera, la prenda más repetida en los hombres fueron sus queridos calzoncillos y en las mujeres sus braguitas. Y es que el gen golfo sólo acude en nuestra ayuda en la intimidad de la noche; o sea, en la oscuridad. A la luz del día todo tiende al cambio; no saben ustedes hasta qué punto.

Un servidor por la prenda no se ha preocupado en exceso. Esto, en los tiempos que corren, es terrible. Antiguamente, cuando unos calzoncillos eran sólo unos calzoncillos, se le encargaba su compra a las madres. Hoy día es impensable que un hombre llegue al matrimonio sin saber su talla de calzoncillos; más aún, desde la implantación del divorcio exprés, que por algo se puso.

A mi la situación me tiene profundamente inquieto. Por muy leído que uno sea, a nadie le viene a la cabeza ningún verso de Pessoa al bajarse los pantalones. De ahí la importancia creciente del calzoncillo. Es posible, pero improbable, que se dé el caso slip. Hoy día, pocos son los atrevidos que salen con la herencia íntima del papa y los abuelos de casa. No quiero ni pensar en la cara de la fémina si en pleno acaloramiento realiza tal hallazgo. Si bien es verdad que, este tipo de calzoncillo, es holgado y dota al miembro viril de un perfil noble y diáfano; casi aristocrático. Los boxer, en cambio, son esos calzoncillos más ajustados que combinan a la perfección paquete y culito; con lo que para una observación más profesional, minuciosa o pormenorizada, es recomendable estudiar al individuo en un recorrido completo. El boxer tiende a hacer respingón el culito decaído. Y no lo digo por el mío: que sin duda y sin ayuda es respingón; lo digo para las féminas teóricas: que haberlas haylas, ya saben. Por último, tenemos el gayumbo propiamente dicho. Y comprenderán mi pudor al omitir el tanga masculino. El gayumbo, suele venir con decoración piscinera. Su holgura es tal que es ciertamente dificultoso advertir forma alguna si no se lleva a la práctica el verbo palpar; huelga decir, por obvio, que se lleva a su práctica, claro. Su ventaja más clara es el ahorro evidente en trajes de baño; si bien, desconozco su permeabilidad. Calzoncillos y personalidad; qué osada es la ignorancia.

Epílogo: “cuando el pensamiento te hace cambiar de opinión, se trata de filosofía. Cuando Dios te hace cambiar de opinión, se trata de fe. Cuando los hechos te hacen cambiar de opinión, se trata de ciencia”. Edge. Buen fin de semana, buena Semana Santa y gracias por leerme; Nat, cuando quieras:

. El tamaño, el tamaño; siempre el tamaño.



. Las mujeres cada día se conservan más pero en general se hunden. No les interesa más que lo que tienen en la mano. […] No he tenido ni una novia; algún lío… muy vago, muy vago. […] La mujer gobierna el mundo porque gobierna la cama. Josep Pla. La cama y su casa, claro; economistas antes que féminas.

El tema de moda; no entiendo, porque su autor dice que lo van a abuchear:

Via Julián Mateos González; acaparador de bellezas nocturno. Si lo encuentran no se fíen de su gracejo andaluz, es de aquí al lado.

. No deja de llamarme la atención el apego que sienten ciertas personas por este asiento en particular. Es fascinante.

Excelente artículo de Pericay; excelente.

. Estudiar en casa, o sea, en el calor del hogar, produce un gran placer. Lo único que quizá empaña un poco la escena, eso si, de forma muy leve: es la vecina; la vecina y su aflautada voz. He llegado a pensar que el paso de los años me ha vuelto quisquilloso; un punto más, a su vez, en cada ocasión que vuelvo a escuchar el fenómeno…un momento, parece que cesa. Si. No se percibe su cantinela. Tampoco la radio. Por fin puedo volver al estudio; la concentración acude en mi auxilio. Experimento un inefable alivio, cada vez que termina de amasar croquetas.

. Crónicas desde Estados Unidos: el gobernador se va de putas. Cabe destacar la perseverancia con la que persiguen en la gran América a sus dirigentes políticos; sólo desazona, que la persecución sea deontológica. Y más aún: que se pague por ella.


. Por fin una buena medida; lástima, que haya que viajar hasta Holanda para echar un…al aire libre.

No hay dos sin tres.

Rajoy ha dicho que optará a la reelección en su partido; ¿a ver si ahora va a decidir Pedro J. si es o no correcta su decisión? Tendría bemoles que el gallego lo volviese a intentar, siempre después de que lo votase de nuevo su partido, y, El Mundo, se levantase en armas como hizo con Gallardón ¿no les parece?

In memoriam.

-¡Hombre! A ti te quería yo ver.
-A mí, ¿por qué?
-¿No eres del PP?
-Ser, no soy de nadie. Inapropiable y prescindible, como casi todo el mundo.
-Venga hombre, no me vaciles; se te ve el plumero.
-¿A mi?
-¿No sabes responder otra cosa? Si, a ti.
-Bueno, ya te he dicho que no soy de nadie: no estoy afiliado a ningún partido; por supuesto, nadie me paga por decir lo que pienso; si el PP hubiera ganado, probablemente no me hubiera tomado nada para celebrarlo…si quieres sigo.
-Vale, vale, está bien. Pero reconóceme que el pueblo se ha pronunciado.
-Así es y así consta; mal, pero lo ha hecho.
-Os lo tenéis merecido por fachas.
-Te diría que me escuece que hayan ganado los rojos, pero no ha sido así. Los rojos, rojos, están a punto de desaparecer del mapa político español. Supongo que has visto los resultados.
-Yo no soy rojo.
-Yo, no soy facha.
-Si lo eres: votas al PP; escuchas la COPE; lees El Mundo; vas a misa; estás a favor de la expulsión de inmigrantes; defiendes a Bush, lo que hacen en Guantánamo y el sistema capitalista…
-Quieto, quieto. No te embales, eso no es así.
-Si. Decís que no, pero sois todos así.
-Bueno, escucho la COPE, pero también la Ser y Onda Cero cuando el tiempo disponible me lo permite; leo El Mundo, pero no más que El País o el ABC; no, no voy a misa, pero mis razones no son ser un rojo o un facha, sino que por lo que he leído a estas alturas de mi vida, soy consciente del inveterado fraude en que consiste; no defiendo a Bush, me parece un inepto, pero también me lo parece José Luís Rodríguez Zapatero, y ambos son el resultado de la expresión democrática de un pueblo en las urnas; no quiero que expulsen a los inmigrantes, sólo que regularicen su situación y no menoscaben derechos de españoles.
-¿Qué derechos?
-Pues, sin ir más lejos, el de igualdad. Tienen más facilidades a la hora de pedir una hipoteca en el banco; conozco personalmente casos a los que no han exigido aval. Por otra parte, los chinos tienen libertad de horarios, libertad en la venta de productos y libertad de vivir donde les plazca. Muchos duermen en su propia tienda. Como sabes: tienen incoados varios procedimientos por competencia desleal.
-Bah, por eso votas al PP.
-Bueno, me parecía la opción menos mala. Quizá la mejor fuese la de Rosa y Savater, pero era inviable sacar algo fructífero de su elección. Al menos a día de hoy. Además, tenían que haber caminado junto a Ciutadans de la mano. Incomprensiblemente, no ha sido así.
-Si, si, todo eso está muy bien, pero habéis tratado de poner al pueblo español en contra de Cataluña.
-Lo siento, pero te contradices ¿Te dispararías un pie?
-No.
-Normal, forma parte de tu cuerpo.
-Está bien, pillo; pero ¿el posicionamiento en contra del Estatut? ¿la imposición del castellano?
-Mira, tienes que enterarte de algunas cosas. El Estatut tuvo un alto porcentaje de abstención; se entiende: que no le interesaba a los ciudadanos catalanes, tan solo a sus dirigentes políticos. En cuanto al idioma, ya sabes que el Art.3 CE reza:”el castellano es la lengua española oficial del Estado. Todos los españoles tienen el deber de conocerla y el derecho a usarla…” en fin, eso era lo que quería decir Mariano, pero el gallego se trababa y le quedaba el mensaje a medias. El catalán si; pero el castellano también. No tienen por qué ser lenguas exclusivas y excluyentes. Además, deberías leer algún artículo de Arcadi Espada, Xavier Pericay o Albert Boadella para saber, entre otras cosas, que el director de Els Joglars ha tenido que abandonar Cataluña por ver en peligro su vida.
-Eso es mentira.
-Te equivocas. Aparecieron carteles en Cataluña con su fotografía y una diana que decía: “cerdo traidor”. Es curioso que los nacionalistos catalanes hayan terminado llamando facha a un icono de la izquierda antifranquista catalana. Paradójico, pero ejemplificante de la lógica imperante.
-Bueno, eso son cosas de radicales.
-No, eso son cosas de quien allí da de comer. Como la sanción administrativa por no rotular los carteles sólo en catalán o esa Inquisición supervisora del catalán en los distintos medios. Cada vez hay menos diferencia con el País Vasco. Espero que no sobrepasen la franja que les queda.
-Oye, se me ha hecho tarde. Y no me convences.
-Cada uno ve las cosas de una manera. Me conformo con que hayas escuchado, las reflexiones llegan sin invitación.
-Yo también tengo cosas que decir.
-Lo suponía.

España es un país grande como pocos. Lo habrán notado últimamente. En apenas dos días, sólo dos, hemos dado muestras al resto del mundo de la exquisita facilidad con la que combinamos la razón y el corazón. De un modo notable, sin duda. Pues aun poniéndonos meticulosos, y ya saben que los del PP somos muy señoritos, encontrar un solo país en el que sus políticas consigan orgasmos es una tarea de una complejidad mayúscula. También lo es: encontrar un país en que sus ministros falseen su currículum y el hecho pase, prácticamente, desapercibido. Spain is different.

En el cúmulo de casualidades que se han dado estos días, destaca que los sindicatos hayan elegido Madrid y Valencia como focos de huelga de determinados servicios como la recogida de basuras. Los habrá mal pensados, no digo que no; aunque evidentemente, todo es producto de la casualidad. Absolutamente todo. Incluso el hecho de que este año el pabellón español en Eurovisión vaya a estar mejor representado que nunca. Es el resultado de la llegada de la democracia al mundo de la música. El ciudadano tiene el poder a golpe de móvil; descargando sms a discreción. Conductas febriles que gustan a rebaños, pastores y compañías de telefonía; con lo que todos contentos, no es para menos.

Por otra parte, tenemos la figura del terrorismo; siempre tan oportuna. Y el aparente no uso partidista de los hechos, que no quitó para que el beneficio redundase en una sola dirección; como tantas otras veces. Se trata del silencio escandaloso: un oximorón, sólo en el ámbito poético. Nunca ha sido bueno dotar a la jornada de reflexión de estímulos añadidos. Tenemos ejemplos. Y tenemos consecuencias.

En fin. Hechos y pechos. Más juego para el debate político que el hombre que acaba de ser reelegido, seguramente, no lo dé nadie en ninguna otra parte. Jamás. Por cierto, me encantaría ver el careto que se les ha quedado a nuestros egregios cantantes tras la contundencia arrasadora de Chikilicuatre. El problema, sin duda, es de la organización. A los españoles no nos gusta que nuestros representantes hagan el ridículo fuera de nuestras fronteras. Otra cosa no, pero eso tampoco.

Congestión nasal y mental. Profundas, ambas.

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No tengo palabras para nuestro representante en Eurovisión.

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Por cierto: hoy, son las elecciones. Hablamos.

Miren este blog. Todo empezó cuando esta joven estudiante, risueña y desenfadada, ofertó quitarse una prenda cada vez que los políticos españoles la decepcionasen. Sin duda nos encontramos ante un atrevimiento pues, ya antes de empezar, se sabía que a la muchacha la iban a faltar prendas. Y a todos nos da, que ella también lo sabía. Qué criaturilla. Esto, es lo último que se "ha desprendido" de su cuerpo. La duda es obvia: ¿se lo quitará todo?; y otra más: ¿es un tanga o una braguita? como pueden observar, se trata de una cuestión de tipo técnico. Me pierden los matices.

No hay palabras:

Encontrado en el blog de De Paco; un lujo seguirle a diario.

Cobardía

En la noche del 21 de Noviembre del año pasado, día en que falleció Fernando Fernán Gómez, en un reportaje sobre sus películas hice un gran descubrimiento que no vacilé, ni por un instante, en anotar. No tanto por su valor literario, pues todo en esta vida es discutido y discutible, como por la utilidad práctica que sólo un alma tan ingenua como la mía puede sacar del mismo.

En uno de los diálogos del inveterado film –sintiéndolo mucho no aparecía el nombre de la película a la que pertenecía la escena- salía una mujer. Una mujer guapa y atractiva. Considerando siempre lo guapas y atractivas que en aquella época eran las mujeres; como saben: tan frescas, radiantes y espontáneas como nunca volverán a serlo. Y esta mujer, decía lo siguiente: “a las mujeres nos gustan los intelectuales, pero luego nos decepcionan”. ¡Intelectuales! ¡Decepcionan! ¡Mujeres! Más no cabe, claro.

Comprenderán mi asombro, e incluso mi entusiasmo, al encontrar casualmente una revelación semejante. Viendo la tele. Ninguneándome. Es sensacional, el hecho de que alguien distinga a un intelectual; no me digan. Sorprende, incluso, que tamaño acontecimiento recaiga en una mujer guapa, atractiva. Pero lo más extraordinario de todo es el axioma, siempre tan negado, de que la decepción tiene un orden cronológico. Pensando se me eriza el vello. Lo dejo.

Correspondencia/ Zapatitos:

Pablo era un niño, al que llamarle pobre era darle una riqueza no disponible, vamos que era pobre pobre...un día se encontró con un chico llamado Jose el cual, al verle descalzo...le regaló unos zapatos que se había comprado para él...entonces Pablito al no saber el nombre de ese bondadoso hombre le dijo... "Gracias por tu amabilidad, Zapatitos!!" a lo que Jose contestó: "Tu los necesitas más que yo, es justo repartir".Pablito estaba muy feliz con sus zapatos nuevos hasta que un día...(música de suspense chan...chan...chan...) paso en frente de él una niña vestidita de azul, tenía una comprensión fuerte y andares descarados, esta niña le dijo a Pablito que le diera sus Zapatos que le gustaban mucho, a lo que le respondió: "Son mios, me los ha dado mi amigo Zapatitos" la niña se los quitó y huyó corriendo y Pablito se quedo desolado y esperando que Zapatitos volviera a pasar por delante de él.

Moraleja: Zapatitos te da algo que la niña de azul te quita...huye de la niña de azul y hazte amigo de Zatatitos!!!

Billy Wilder.

“Ahora mismo me siento como esas personas que, antes de celebrarse una boda, se exponen ante una multitud de desconocidos para recitar un poema, leer un cuento o divagar sobre el amor, conscientes de que esos ojos que les miran sólo esperan una cosa: que cumpla eficazmente con su cometido del modo más breve posible. Porque han venido a ver una boda, no a verle a él. Pues bien, soy consciente de que nadie ha venido a leerme a mí, sino al gran Wilder, así que seré breve”.

"Normalmente, cuando te encuentras con una persona que parece insignificante y que no llama la atención se dice: detrás de esa fachada, hay más de lo que parece. En mi caso sucede lo contrario: detrás de mi apariencia hay menos de lo que parece".

"Todos los días miro las esquelas de los periódicos y me fijo sobre todo en la edad del muerto. La mayoría son más jovenes que yo. Me asusto y pienso: a lo mejor, lo único que sucede es que se han olvidado de mí"

“Lleva usted un vestido precioso, pero ¿no se lo ha puesto al revés?”

“¿Conoces esa mirada que tienen las mujeres cuando quieren hacer el amor contigo? Yo tampoco.”

"Sobre la impuntualidad de Marilyn debo decir que tengo una vieja tía en Viena que estaría en el plató cada mañana a las seis y sería capaz de recitar los diálogos incluso al revés. Pero, ¿quién querría verla?... Además, mientras esperamos a Marilyn Monroe todo el equipo, no perdemos totalmente el tiempo... Yo, sin ir más lejos, tuve la oportunidad de leer Guerra y Paz y Los miserables".

"Una vez me preguntaron: ¿Es importante que un director sepa escribir?, y yo respondí: no, pero sí es útil que sepa leer".

"El exilio no fue idea mía, sino de Hitler”.

"Si usted cree que tengo acento, debería haber conocido a Ernst Lubitsch (...) Pero tenía un oído estupendo para las expresiones y el argot americano y, como decía Van Gogh, o tienes oído o no lo tienes”.

"Me gustaría morir a los 104 años, completamente sano, asesinado por un marido que me acabara de pillar, in fraganti, con su joven esposa”.

Espero que les haya gustado la selección; más aquí y aquí. El cine ya no es lo que era. Desgraciadamente, tampoco sus mujeres: ¡oh, Marilyn!

El desenlace.

El anhelado debate concluyó. Me recordó un poco al Barça-Madrid: ese gran acontecimiento futbolístico del que los aficionados tanto esperan y, al final, se queda en un partido lento, malo, trabado y poco vistoso. No creo, sinceramente, que nadie vaya a cambiar su voto por lo visto en el mismo. Porque si algo han demostrado, de forma escandalosa, es que ninguno de los dos está a la altura del país que pretenden gobernar. Y además, que son unos maleducados. Ambos. El interrumpimiento mutuo, hacía ininteligibles sus depauperados argumentos. Y con tanto gráfico, parecían dos niñatos entonando el “tú más”.

En esta ocasión el señor Zapatero, quién me lo iba a decir, si ha ido preparado. Ha estado bien. En determinados momentos, incluso mejor que Mariano Rajoy. Pero la lógica de pez que siguen los acontecimientos me lleva a pensar, no sin esfuerzo, que si en la anterior contienda destacó notablemente Rajoy y perdió en los sondeos; en esta ocasión, que estuvo peor, las mismas encuestas deberían darlo ganador. Podría razonarse, si se hace uso de tal facultad, que se trata de una lógica ilógica, estúpida y disparatada; pero sólo estoy aplicando la ilación utilizada en los resultados demoscópicos del anterior debate.

Sin embargo para cuando ustedes lean esto ya sabrán que el talante de Zapatero, una vez más, ha ganado el favor del público. Un público que, al parecer, vive en una España sin problemas. En la que no hay delincuencia organizada en mafias. No hay problemas con los inmigrantes. No hay problemas con la economía: se gana buen sueldo, se llega sin problemas a fin de mes, se tiene igual o más poder adquisitivo con el dinero del que nunca se tuvo bajo la batuta económica de Rato y la vivienda cada vez es más barata. No hay problemas de educación: se nota, con cierto orgullo, como la juventud crece en valores, en respeto, en esfuerzo; saben más y mejor, están más preparados, leen más, hablan más idiomas, les encantan los números e incluso han inventado una nueva expresión de lenguaje sintetizado para celulares y Messenger solo inteligible por ellos. A esta cuestión, sin duda, habrá ayudado pasar de curso con cuatro suspensos. España va bien, lo dice nuestro presidente. Y él mismo se lo cree.

Rajoy, en su guindo, volvió a mencionar a su querida e imaginativa niña. Y es que el gallego, además de gallego, es un romántico. Es lo que tiene nacer en tierra de poetas, músicos y meigas: se acaba el hombre convirtiendo en un místico. En cualquier caso, deberían bautizarla como la niña de España: pues no ha sido poca la tinta que ha hecho correr la criaturilla.

Hay que reconocerlo: Rajoy no estuvo bien. Dado que las encuestas vuelven a situar cierta ventaja socialista en intención de voto, el gallego debería haber utilizado todos sus ardides para mejorar su imagen. Y no hizo tal, claro. Si acaso la empeoró. Zapatero llegó al punto, incluso, de mencionar las desafortunadas palabras de Elorriaga en que descubría la táctica del PP consistente en sembrar dudas en el electorado del PSOE para aumentar la abstención; una vez más, demostrando su verdadero talante. Rajoy, en cambio, que podía haber hecho uso del conocimiento general sobre las palabras de ZP con el micrófono de Gabilondo “en off”, hizo mutis: desaprovechando así una buena oportunidad para desacreditar a su rival ante millones de españoles. Qué le vamos a hacer.

En fin. Las urnas hablarán en menos de una semana. Ahora, más que nunca, impera el aserto de Julio Cesar.

Costumbre adquirida con la madurez de los años: echar un vistazo los lunes a mi signo zodiacal para ver qué me depara la semana. También ojeo otros signos por cotillear un poco y fastidiar a los acuario o a los capricornio, ya saben; y me llevo sorpresas:

-en uno de los signos han repetido una frase que a mí me habían puesto en un par de ocasiones: "no intentes conquistar a alguién a través de regalos o invitaciones. La mejor manera de enamorar a una persona es mostrándote tal y como eres". Como pueden observar, todo muy profundo. Y yo con el ego herido: me han hurtado la carta astral.

-esta semana, siempre según el oráculo moderno y a estas horas de un lunes, tendré momentos heróticos inolvidables. Estaría encantado; pero, como saben: erótico no lleva hache. Que jueguen con mi destino pase, pero con la ortografía...

*P.D: no tiene URL específica, con lo que no puedo linkearlo; miren el horóscopo del teletexto de TVE, allí lo encontrarán.

Supongo que lo habrán visto muchas veces. De todos modos, por si hubiera algún despistado que no recuerda al mejor mago del mundo, disfrútenlo:

Pongan buena cara, empezamos la semana.

Qué tiempos corren. Ser de derechas, en determinados espacios de nuestra geografía, se ha convertido en un ejercicio de valentía. Decirlo, aun en confianza, es una verdadera osadía. Y preguntarlo, sin duda, todo un descaro. Tal es así, que uno no puede presumir de español sin que lo tilden de facha. Ser del PP equivale a ser pijo, machista, hijo de papa, aficionado a los toros, a la música del fari y a las huevas de esturión; e incluso a llevar bigote, con lo que debe de picar.

Un reciente estudio, con valor casi de certificado, asegura que los del PP las prefieren rubias, siempre tan retozonas. Sin alegar nada en contra, de la teoría ni por supuesto de las rubias, parece un contrasentido. Si al votante del PP se le supone amar lo castizo: ¿cómo es posible que éste no prefiera a las morenas? A no ser, claro está, que el estudio juegue con otro tópico igualmente manido: las rubias son pijas, los pijos son de derechas; luego: las rubias son del PP. Absurdo ¿verdad?

Utilizando premisas estúpidas y disparatadas se elaboran teorías del mismo calado. Lo saben bien nuestros políticos: en lugar de hablar de lo que interesa a la gente se enredan en trifulcas partidistas y sectarias que engrescan al personal. Y se muestra a las personas la incompatibilidad eterna y profunda de sus ideas. No tendría por qué ser así, claro; pero la diferenciación conviene al mercado, al fútbol y a la vida misma. Y al final: todo es un gran negocio en el que, desgraciadamente, poco participamos.

Enemigo íntimo.

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: "Ven".
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.

En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. "Esto era aquello".
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...

Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos y hay
una amorosa voz
que nos dice: "Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

Antonio Gala.